Sazón

Me risputan desde su trono imaginario, creyéndose reinas legendarias y cuando llega la brisa, fuá se les opaca la corona, se les ve la costura y se les va la venda.

En mi país no hay negras vidas que se pierden rendidas ante entendimiento de sistematico e institucionalizado racismo blanco, no hay visiones de colores, ni arcoiris de valores que representen la otredad. ¡Qué va!

Solamente hay homenaje al saqueo y pillaje de identidad, musicalidad y lujuria…

Porque para eso somos buenas las negras, para curar tu mezquindad de desastre. Para comprarte una noche con un tipo negro vestido de femeneidad y desgaste, para usar modas de pelos que te sirven de escaparate o para celebrar a un conejo que se viste de festejo desde el más allá moviendo el culo al sonsonete de un ritmo tra tra tra.

Aquí, los culos grandes son los que perrean rico pero no son agradables ni deseables los pezones oscuritos porque hay que llevarle la mejoría de la raza a mami y por ende las vaginas de afro-latinas son consideradas carne de pastrami-

Aquí hay que mejorar la raza, como si se tratara de una taza de café a la cual hay que hecharle más leche; más leche y mucha fe, orando que los hijos te salgan perfiladitos y claritos de tez para que no sufran porque ‘endito’ esos negritos son buena gente pero de lejito se ven siempre más bonitos.

Puerto Rico, dónde la fritanga y el fogón son de turistas la atracción pero no salen en el anuncio declarando que en el pais lo hace mejor, dónde el banco Popular roba millones al pueblo y al mismo son usa a los negros en su especial cultural mezquino como si equiparara una disculpa o un acto redimido.

Para decir aquí que las vidas negras importan hay que talar la maleza de raíz que invisibiliza que hay orgullo negro, porque se asume que nadie está feliz de serlo y que prefieren ser contados como blancos o mestizos en el censo.

Aquí ser negro era cool cuando Tego Calderón o Ismael Rivera veneraron los afros y las caras lindas, luego volvieron a ser parte de lo que los blancos se robaron con facilidad y simpatía, así fue qué llegó Calle 13 con descarada y falsa rebeldía.

Y de paso y al paso que voy parece mentira que tenga que escribir la misma historia de siempre en una nueva poesía, que tenga que explicar que el mismo refrán de siempre es violencia racial, que tenga que volver a educar y regañar sin ser madre de todos ustedes porque no es mi lugar, ni mi deber y ya cansa…aunque lo tenga como deber aún cansa.

A ver si se hace trend permanente estar más conciente de las cosas que dices y las cosas que pasan y de darle pelea a los sistemas que te brindan oportunidad sobre otredad de diferente raza y etnia. A ver si tu influencer status se toma foto desmantelando el aparatus que hace que haya desigualdad y ambigüedad y saqueo contra lo ajeno desde un lugar de privilegio blanquitoide y externo.

A ver si por fin al son del tambor y con el sabor del sazón y viendo el color de la sangre derramada unidos podemos destrozar la maraña que nos mata. Veremos

How I met your mother

Counting ‘our losses’ became an everyday casualty practiced by the in-between, -a pointless practice of commonly good turned to be the new normal for the quantified-appreciation of discombobulated lives kin.

A lack of farewells became a wall to practice by those who were not used to lacking opportunity to mourn their dead.

Reality came quick knocking on an illusionary state up that escalator that climbs up to superiority’s door.

The first world became aware of their- no -world -branding, whilst the third world never cared nor fathomed that there was a stairway to any type of standing -other -than -starving.

Numbers began to have faces, black and brown, black and brown, not because it hadn’t been like that for ever, but because it always had been like that. Not because they were dying of a plague but because they were still dying for trying this or that doing what they could to survive.

Then… faith took over for a second of a day, with the unforgiving condition that African people would become voluntary submission to giving (unwilling) permission to overall rendition of their lives in exchange for admission to the first world by curing it’s pain. But they would not fall for that ever again… (Probably never fell on the first hand).

And while Africa stood tall against the experimentation practices, Haiti rose it’s voice and Ecuador full force denounced the continuance of fire against the nuisance of tired-tries and intimidating practices.

And that’s how the world stood still, during Pandemia; silent, tired -but -willing,

able and ready for a war so deep it had already been known to them… As it had already been calling, simmering and stalling, a war so needed that it equally stood for peace and wealth and health for everything in it’s passing.

A war that meant that every number of casualty, false-testing, fasting or fighting, every dollar spent on eating, diverting or acting would either be for the wealthy or equate an ounce of lively hood, a breath of fire, a walk to freedom or the sign of union for the worldly people who just want to be relieved of the oppression and pandemonium of exclusion.

And that’s how and why and when and where we change the world kids.. that’s precisely how I met your mother.

Matriarcal

A veces sueño con ser una madre; con pensar que me han robado de ese deber intrínseco que viene plantado con el ser mujer que renuncia al placer de la soledad y de la soltería, desinteresadamente abriéndose al portal de brindar otredad al mundo sin auscultar sus garantías.

A veces sueño con perderme en los ojos oscuros de un neonato que miran curiosos un mundo nuevo cargando el olor fecundo del amor incondicional y que se premia de ser parte de un misterio que emana desde ese lugar cumbre y lumbre de la entrepierna.

A veces juego con esa ilusión impuesta y con la idea de ser esa, servíl, amorosa y dadivosa-entrega a la ofrenda de tradición.

A veces.. solo a veces me enfrento a un espejo de mi misma y entiendo los motivos que me indican que no hace falta un título o una coronación para amar a la universalidad de la humanidad y la hermandad de la nación para ser madre. Para ser padre. Para ser.

A veces se me descuadra el reloj biológico y no sé si estoy tarde o temprano para la fiesta que ya formé, con o sin invitación, con lucha de ETS y vertiginosas noches sin condón.

A veces hay una partitura dura entre pensar que si pasara y que si fuera madre sola podría, y que sola querría o entre pensar qué sola no es, ni debe ser.

A veces mi moralidad géminis pierde en pedir el perdón y erradicar toda la responsabilidad hueca de dos cabezas chuecas que sin pensar ejacularon en ni cavidad dispuesta . . Y me presto para pedir a viva voz una pensión, encarcelación, castigo, atención y luego…

Corro a recordar que a veces, y solo a veces me creo capaz de subsistir sin cualquier ente, gobierno, machito o gente que no está dispuesto a brindar lugar, bienestar o reconocer su lugar en el traqueteo de disfrutar…

y gano..

Y así gano perspectiva de la libertad del ritmo que me brinda la humanidad y la vida y entiendo que el tiempo es solo eso y la lucha y la derrota y la búsqueda y la gota de semen que cayó dentro de mi fue solo un cuento para el intento de ser un cuento e ilustración de una falsa cabalidad…

Entonces así logro pronto el huir de la búsqueda de sucumbir al derroche depravado de un discurso mal logrado que me obliga a sentirme insuficiente y me vuelva insistente en el a veces obligado acto valeroso del parir.

________________

Que vivan las mujeres y sus vientres, sus hijas y sus suertes. Que viva el entendimiento de que la Matria es quien nos engendra y que de ella salimos todas y sin ella nada.

También orgullosa de que vivan las que entendemos que no hay obligación ante el patriarcado de dar el cuerpo para sentir plenitud y eternidad de juventud…

y que sobre todo patrón macharran y búsqueda de controlar viva la mujer y sus engendros y que se respeten todos los seres del planeta y sus centros..

.y Que quede putamente claro; Que somos libres y que nuestros cuerpos también son libres de danzar la danza del Om universal.

Soy/somos

Soy el ojo el huracán,

el ojo de Uhuru,

conjuro de Osiris y jugo de bilis.

Soy plante incesante,

soy un orsuelo desafiante en opusculo observante,

soy orgullo negro,

un emborujo, brujo y gremio…

Soy ojos entramados en memoria detestante del tedio.


Soy dos.

Soy el ojo de la brújula cautivado en magnético transce.

Soy el rumbo encargado de guiar encaminantes.

Soy la sombra de un asomarte al augurio en medio del desierto seco y galopante y la tentación de un oasis próximo y profundo.


Soy tres.

Soy la representación del tuerto en medio del entierro de un mundazo muerto y quién no ve completamente el desenlace de su suerte pero entiende…

y por ello desciende y encuentra el camino y su destino en medio de un castigo definido por otros que le tienden convidar y refugiarse en un diagnóstico de encierro y comprendo que


Soy cuatro.

Somos la visión colectiva de un pueblo envuelto en cobijas bordadas con banderas pretensiosas coloridas, desesperadas y desesperanzadas.

Somos banderas- huecas-llenas de simbologías asomadas por rendijas de verdades escondidas entramadas en si mismas.


Entonces somos cinco.

Y asi de fácil nos entoxicamos y nos contagiamos de esos venenos de versiones anteriores de un disparo que nos vuelve a enterrar y encerrar en versiones coloridas de revistas de economía y de modas y versiones y visiones modalidades- versiones-desviadas pretenciones otras.

Somos atraídas(OS) todas(OS) por sabores de condones, tintes de carro o de pelo, da igual.

Somos colorido de billetes, embriago de restaurante, embroidado de lujosas noches frías o broches qie brillan desde la inseguridad de dormirse en condominios caros,

Y así entonces volvemos a ser uno..


Somos uno(a).


Soy un mar de llanto maquillado de a diario para entregarme al trabajo escondiendo tanto espanto,

Soy llanto, desdén y cenizas, humildad y refugio en sonrisas.

Soy quebranto / soy levanto.

Soy tu.

Soy yo.

Soy la mirada perdida de millones de suicidadas contemplando historias consideradas rendidas, derrochadas, desistidas.


Soy la universalidad de la humanidad, soy Budha, soy Cristo, soy Mohamed, soy Orula;

Soy pérdida, lecciones y fortunas.

Soy el sol que sale cada mañana y soy el consuelo otorgado por la luna.

Soy cantidad de oportunidades perdídas y reunidas en un rezo, en un llanto, en un suplicio, en oraciones o en un canto.

Soy la científica gracia dando otro intento a las estadísticas del resultante experimento.

Soy la musa buscando otorgar un final feliz al mágico y morboso cuento.

Soy la justicia legislando redención ante el penitente descontento.


Soy la gestación del deseo,

el origen y la vida,

El descanso del cansancio,

El encontrar casual de una muerte merecida.


Soy una en mi misma, soy dos en el tren, soy tres en conciente, soy cuatro ante la ley, soy cinco en el circo y soy seis, siete, ocho, nueve, ciento cuarenta y sientes o mil en el entender de qué al final no hay-

número de seguridad social o dirección de catastro, cantidades en el banco, o anotaciones en el campo -deportivo, no hay exitosos numeritos sonados en los discos y es irrelevante la cantidad de followers o fans del insta-transe, no amedrentan ni las armas- ni alarmas, no importan los de-votos ni devotos de los votos, ni rompen el cuerpo los bancorruptos sedientos -no trascienden los movedores de libras- las dietas sin- fibra, ni causan mella escritores de noticias ni libritos y libretos- librados al costo, no importan los colecionistas de arte barata-robada de quienes intentan dejar rastros en avenidas por dónde navegan supuestos astros, no valen las ganas sin fines de lucro, ni intentos pandemicos de indultos ni pulcros, en fin no vale ninguna elaboracion de entrampamiento que deje en quebrantos a la realidad del intelecto…

Porque si de contar nuestras historias en números y si de números se trata

Será imposible contabilizar-

El luto permanente, el ritmo incandescente, la familiaridad y el entenderse sin jugar al apostar, las lealtades, la gratitud, la verdadera profundidad de un ataúd, la colectividad de la gente, la cantidad de lágrimas derramadas y el valor de un hombro o un pañuelo, el significante de un señuelo, una foto, una flor, la musa, la abuela o la duración de una vela encendida, una mujer decidida, una mirada de una gata recién parida…una luz encendida en los ojos de una emoción.

No hay paredes que midan los números ni las vidas, ni visiones de emociones dentro de un mundo diseñado por señores para cobrarnos suspiros, ni etapas baratas

siempre somos y seremos

Un@.

Memories; Conspiracy Theories

You’re just too good to be true
I can’t take my eyes off you
You’d be like heaven to touch
I wanna hold you so much
At long last love has arrived
And I thank God I’m alive
You’re just too good to be true
Can’t take my eyes off you
Pardon the way that I stare
There’s nothing else to compare
The sight of you leaves me weak
There are no words left to speak
But if you feel like I feel
Please let me know that is real
You’re just too good to be true
I can’t take my eyes off you
I love you baby
And if it’s quite all right
I need you baby
To warm the lonely nights
I love you baby
Trust in me when I say
Oh pretty baby
Don’t bring me down I pray
Oh pretty baby
Now that I’ve found you stay
And let me love you, baby
Let me love you
You’re just too good to be true
I can’t take my eyes off you
You’d be like heaven to touch
I wanna hold you so much
At long last love has arrived
And I thank God I’m alive
You’re just too good to be true
Can’t take my eyes off You
I love you baby
And if it’s quite all right
I need you baby
To warm the lonely nights
I love you baby
Trust in me when I say
Oh pretty baby
Don’t bring me down I pray
Oh pretty baby
Now that I’ve found you stay
Oh pretty baby
Trust in me when I say
Compositores: Bob Crewe / Robert Gaudio

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Júbilo de jactancia,

Jadeo de joda y rodeo,

Jardín de flores y fragancia y guardeo,

Rescate de frecuencias y fraguado detalle entrelazada elegancia,

Jazmín de tintineo y copas rancias,

Aburrimiento clase y de bardos vagancia…

Aquí no hay paso fino, no hay pasó al lino, no hay destino cuidado ni salto de cuica a lo doble chino…

No hay fragancia, no hay andanza, ni pose-paso-danza que cueza camino,

Aquí

No queda

Ni mandado+remunerado

Ni dulce-helado

Ni culi-cagado…

Ni enrredado; entregado , malogrado, enterado, empedrado o encargado amigo deicado…

Lo que hay,

Lo que queda;

lo que dice el pergamino y malogrado lelolay;

Es que lo que queda del mandado de la madrina del primo del compay es humo…

Humo de piedra, ceniza de quiebra, humo falso de calzo de mierda;

humo…

Humo ciego.cuna tibia, hundida sabrosura donde te pierdes y luego despiertas y sientes brisa, brisa leve, brisa prisa- brisa presa- brisa ilusa- brisa breve

Y derrepente calor insufrible llena de pólvora, garras y duda tenebrosa,

Lo que queda es tibio abrigo al apego-espejo de un amigo que se fue o que se va o que regresa al qué dirán o que jamás y jamás ya volverá…

Pero por ese, por Papo Impala o por Pedro Pietri o Pedro Cabeza de Piedra Pedraza, o Camikazi, o por Casi Casimar_casi casi… o por el Jugo de Jordan o la sonrisa que se desborda de la comisura del Luiggimar que se levantan empese un sol falso, o un por el aferro a un sabroso sentir remanso… por la amapola- flor de la Coca -lola… de loca ola …de.roca sola…flor del descanso es que se vive.

O será por el sentimiento nostalgia que te asigna el ala rota de la abordada locura que le queda a la ricura efímera… amantisima y altísima… desmadre de la altísima rocola…

¿Será por la devoción a la Purísima Madre del manantial celeste abarcada y desembocada hija de la libertad?

¿Será por ell que se siembra en mi las ansias de seguir luchando ciegamente y devota hacia libertad?

A es por augurios que no me dejan dormir.. presagios andantes a diario…

B es por barrunto que resbala y me reta como cual sicario.

C es de calle, carácter y cuate; signos de presagio y desastre…

D de detalle que afina y afirma el montaje del sastre.

E es de enfrentar el desmadre de atar y cultivar los ritos de la madre.

F es fervor, contentura, ternura y paz, facciones de acciones y veredas de verdad…

G para las garras que hay que sacar como guerrera, guerrillera, y desgarre ante maldad…

H es de humanos atados a hilos de fecundada fealdad,

I es de incendio que quema arropa y truena sobre tu cotidiana tranquila maquinaria de plegaria y comodidad…

J es de júbilo y joda, de jornadas de derrota y de juventud denotada como persiguiendo justicia y equidad…

K es de kinship y cuidado, hermandad cobrada, altiva milenaria sociedad sembrada,

L de locura, la ignorancia y la frescura de resonancia rallada en hembra y en tratada homogeneidad,

M de maternidad celeste, madurez conciente y matriarcal certeza y realidad,

N nuevamente, nobleza inminente, pureza desde el más allá,

O de otra noche oscura y detallada de rallada marca rara…

P del porque del desmadre y la precariedad del enjambre de carencia y amare…

Q con quienes se lucha, se corta y se detiene está falsedad de hambre,

R de risas, rizos y ricos trozos de verdad ensimismada por estar risueña y amarrada a la rarísima respuesta de resultar de rencor y rastros de humildad,

S de salidas, señales y sistemas banales de santificadas deidades…

Tratados y promesas de desmadres tras cortinas transitorias de traslados de memorias…

Ustedes se sorprenden tras usuarios usureros adquisición de dineros falsos.. y

Venenos enrredados en los versos vanos del pasado y levanto la copa al

Wine y wine y win, wan, want, al desalmar y desear tras descolchar.por derrochar.. Al poder del cofresi y del

Xer, ser, her, their, x want to convert onto

Y … And then win todo..ganar a nuestro modo moderno. Una x una ye y una creacion selectiva de un otro…

Una Zona hermosa de selva deseosa de futuro y fulminante zaoco… zaoco.. zaoco.

Vela Machete; Reseña del álbum Pan y Cebolla vol. 1

Pan y Cebolla

 

Siempre se podía apreciar un nivel maduro en la voz de Bebé Bambú pero en su nuevo álbum Pan y Cebolla vol. 1 se puede decir que ha llegado a un nivel de solidez que demarca experiencia. En este álbum hay un son distinto al que estamos acostumbrados a diario y hasta se referencia a Palés Matos, aunque tenemos que aceptar que para algunos Pales representa negritud mientras que para otros racismo. Asumimos que para los efectos de Pan y Cebolla lo que se busca es resaltar el orgullo negro.

Si eres de los que te gustan los beats más suave-songos con estilo retro este álbum es para ti aunque cabe advertir que de alguna manera Bebé agarra al beat por el pelo y lo arrastra al son de una velocidad cuasi-trapera alternando entre salto de caderas, rap y trap. La harina que une toda esta melcocha de condimentos sin duda es la de los chanteos y coros; los que son pegajosos y entregan al tiempo lo que parecería estar en lugares alternos del existir.

El trapeo que suena en el disco no es muy distinto al que hay actualmente en la calle, aunque es de notar la diferencia de lo que resulta cuando se escribe sin pretender frontear o ser maleante y canalizando el coraje a una lucha contra sistema. Si hago una crítica relacionado a este objetivo la contradicción de publicar un disco en spotify por la dificultad de escuchar el álbum completo desde distintos devices sin tener membresía pero Imagino que hay una razon detras de el uso de esta plataforma. Esperemos que salga en medios alternos.

Con “La Historia” el cuentista nos recuerda a un Chyno Nyno; no por su flow sino por la demarcada indiferencia que muestra mientras narra una historia que se pierde en la trama de su propio entendimiento. La pista por si sola, creada por Hassam,  invita a cualquiera a querer contar una vida entera sobre ella y abrazarla, Bebé Bambú la llevó a la cama y luego al altar cuando al final le estampa el chanteo de su “Pan y Cebolla” como diciendo no te olvides que estas escuchando mi negritud y joya.

El disco destaca el cliché de todo rapero underground de la isla colonial cuando despliega los gritos oscuros y presagiosos de un Albizu Campo habiendo tantas voces y narrativas alternativas. Esperemos que algun rapero de la isla descubra voces de mujeres revolucionarias y las despliega en sus discos prontamente. Suertudamente el coro de Calabu y Bambu de nuestra cultura afro intercepta y rescata la negritud de un Albizu para concluir el interludio con un chin de Bomba. Las palabras de Albizu en este disco parece representar una búsqueda de unidad entre las naciones Latinas ya que el mismo fue completado en Méjico, lugar de residencia actual del artista.

El disco trasciende y continúa su profunda lucha contra la vida callejera que es el hilo conductor que pretende salvarnos a todos de una vida colonial y que sirve de guia espiritual y añade valor al existir y da espacio al respiro. Es esa bocanada espiritual la que da un alivio ante tanta muerte y es el grito que sale del papel cuando en ella se le suma la pluma de un guerrero de la vida.

“En la noche” es una oda a que se suma a la gama de homenajes que artistas han dedicado a nuestra eterna amante (siendo la de La Mala Rodriguez, Por La Noche, mi preferida en particular). En ella hay una reconciliación entre la espiritualidad y la guerra callejera y un suplicio al no sucumbir. El sampleo de una metra en esta canción se convierte en algo tanto innecesario como fundamental.

Para las canciones que le siguen Bambú se va en uno de esos viajes de letras y ataques de musas que vienen con la necesidad de despojo de vivencias de tanto dolor, amor y magia que nos brinda el Caribe negro. La sorpresa con la que termina el álbum el el ungüento perfecto para sacudirse y seguir prendiendo una vela blanca al futuro. En el proyecto total se suma memoria en un despliegue del presente con la euforia de servirle de machete ante el futuro.

Bébe Bambú; Pan y Cebolla, Vol. 1

 

 

 

 

 

 

 

Herpes

Female she-eple going at mastah-work,

fighting each other-fitting-the tailor made red gown out in the town,

acting like hired but tired clowns,

Winning the frowns of Whyte people trying to fit their crowns…

A black sister going against her fashion insisted, pink hair resisting bossy fatherom -thinking she overstepped and resisted..

but

In

the

end

she assisted the system that controlled trolled and fisted her people

and gifted her a persona

to gain a following of symetrical cartridges that were living infected off and on

Of and gone

as

it injected her lips and they asses – petty Invictus in intrinsical masses filled with Botox fucking carcases growing and blooming like cocoon pertruded musical calluses…

Fighting actresses

Virtueless

lacking transmission of true messages,

carrying in they bellies illuminated fallacies, gargoyles made of rock-massacre enjoying the fifteen minutes of fame, followed by an entourage of lame and shame tamed tranced flocking auto tuned future vomiting nemesis.

The killuminated outdated princesses go about they bags supposedly accumulating fortunes and one hitter wondering glitter.

Shine and litter happy- piñata filler, they go.

Amassing Fame to OutKast our people’s madness and fed upness within the system that’s outnested.

To thee sista I proclaim and beg

Give it up

and rest it-

the turning up in your party scene is abusive reclusive-discursive vane and sedated- by -being outdated.

the black and blue stretch of a street war is far fetched wack and relentless

To what I do tell

going against each other is wickedly infected with going against the truth of our ancestry and yourselves, against the truth oF our felt and well-being of our girls;

the minors, the mirrors who are looking up to us and try to find a place, don’t be a rapping robot rebel and re-verse.

Diego Viejo- el Verde

Lujuriosas vertientes de un río caudaloso te llevan a sucumbir ante la brega de la bragueta ensimismada y semi abierta de un corazón mal trecho.

Lo hecho hecho está y a lo hecho, pecho a lo macho Camacho, mientras tanto una bocanada de sobriedad se te escapa de la vereda que conduce hacia la libertad y esa damisela ya no quiere remendar ni rebuscar la verdad.

Un culto a lo oculto se celebra entre tinieblas de nubes doblegadas por señuelos que destapan los deseos insaciables de tu ego disparado; son aquellas añoranzas de un pasado que nunca se pudo forjar.

Las renuncias de prepucio descuidado por recluso- preso- a martirio de lo sucio por ausencias y des-uso son las que propulsan un descarrilado viejo verde virgenal.

Hoy por hoy el encierro del ayer hace un merecer de perecer a envejecer con dignidad y empatía. Son los vicios de aquel día enterrados en sometimientos de cobardía que te llevan a comer todo lo que el manjar de flores tenga que ofrecer, pero cuidado.

Cuidado que hay ofrendas que por mas vistosas que sean sus prendas, por más vistosos que lleven sus colores y mas místicos que rieguen sus olores no se deben de probar.

Cuidado que aunque creas ser el mago más grande será el estrago de magia sin contener; venas abiertas y vigas sangrientas, shows pretendidos de casa llena se quedarán con las boletas sin vender.

Corre pleno, mago ciego, hombre certero, viejo verdugo de vicio tierno, pero recuerda que este terreno cobra honorarios a quienes dieron nada y tomaron todo, pues piso es lodo y la nada es maga y siempre sale un truco de la manga de la vida a relevo de rendidas quienes dieron sus medidas para tu coronación.

Corre libre liebre y tigre, corre bronce que ya el oro es de otro que llegó sin traicionar y sin negar la tradición.

Se juego, mi viejo, se fuego, se pleno y se Diego – quien sucumbió tratando de encontrar a Frida cuando siempre la tuvo en su mira pero nunca supo que era ella misma quién de vuelta lo miraba y la dejó en plena alba sin entender que se trataba de plenitud y anchas en el juego del amor.