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Cultural Appropriation

So you too wanna be a rap super-star and live large? So you too want to come looking hard and barge into our world filled of pollution, drugs, collision, noise, poise and

resistance?

Nah..

So you now want to charge your cards, stash posh cofee bars and park your electric cars in our landfill-island- crack-remanented, never owners- always rented, street gang anointed infested communities?

So now suddenly you want to seek justice for our communities?

Justice for the same cities and the outters that you once avoided over the claim of colorful disorder and disdain?

$o wait, wait, wait, come again?

So you now, want to be a rising star and protect what’s OURS with a little bit of interest and a whole lot of entitlement and a bag over your head, pretending that your parents, your people, your privilege didn’t cause the effects of that gun shot to the wall of your displacement-purchased- -Kitsch-wanna-be-memorial-supposed allied cafe?

So you now want to ignore the ominous truth that we don’t know our years of feeling, dealing and worldly healing?

Did you think we took for granted our collective memories? The legacies of who we were when we were being silenced, oppressed, harassed, embarrassed and traspased?

we are here, in the outers, and the overpopulated, over priced, over concrete, over shittied, cities because our parents never stood a chance at gaining a piece of land down there over yonder wherever the fuck you think you came from,

(cause if you don’t know , now you know, poser)

and

we

had

to

resist, desist, impress and dress the parts you obligated us to play.

Cause you see; we were always about your cosplays and your manners and adapting to your ways, to attending to your many pretentious, obnoxious, lazy kind of daze.

And so we did,

we did to survive,

to thrive

to re conquer,

to resist.

We did; not because we were culturally adopting, as most of your History books tell; thát overly vague narrative storytelling that we were once savages and that your grandpaps tried to save.

Not because we thought your ways were better.

not because we now believed in your white god savior,

nor because we wanted a dollar and a dream.

No,

we were acting from a place of surrender to your weapons, surrender to your oppresion, to your self prociamed power over ours, and not cause we were weak either,

no,

because most of our people were cautious, strategizing and we knew our power.

We kept shelter in community, since we always knew there is meaning to dignity and protection and in the sheltering we grew strong, we networked with those others who you also did wrong,

(we learned to love the chinese, the latinxs, the africans, the mexicans, the caribbean, the indians, the aborigenous, the indigenous, the conquered, the divine, the worldly, the working class, the peoples)

and together we created a structure of formaiton taller and wider than babel and that your tree killing papel-making machine could ever record-

a unity so far wide and spread that it grew in spite that it had not been thought to read or never had been read to.

Your pushing us together in a corner of colonialism had created a spectrum of oportunity that you did not see coming,

and suddenly your interest in being like us grew,

instead of trying to converse you wanted to become us, wearing our clothes, playing our music, taking our knowledge,

taking our space.

Maybe your intentions were great,

yet you forgot to reverse the damage your people had done in order to become the norm, the wealth and to control the health and the order.

When you asked for avocado toast you forgot to reverse the child laborer that is subjected to the terrible laws of your border.

When you came to claim your space in our wealth of resources you forgot to switch off the apparatus that ends the new world ordered;

Because like a cheese burger, the shape of our world has been ordered, medium rare, constructed, cooked, cremated and re-created by infame, hunger, opreession, repression, poverty, racism, chovinism and enviromental waste,

in other words; before your intent of flattery and immitation there was pure hate.

Yet now YOU expect MY people to greet you at our door, make space for you at our guettos, give you de beber from our eternal youth fountains cause you want to insta fame your way in to being woke whilst you’re still uneducated uninterested Burning playa – giving skkkolarship – voting for two faced party believing in any falsehood freedom country- fake,

fake it till you make it is the meet and greet of your faith,

yet you will never make it if neither do we.

So if you’re real or think you wanna be..

and if my playing salsa at my preference time don’t hurt your newly moved ambition of curating wool- bombing in BK then read further—+++( cause )

We don’t want you using sombreros on cinco de mayo, we don’t want you spreading your sashimi with ranch and mayo, we don’t want you drinking child labored coffee, we don’t want you eating child stolen trophies,

we don’t want you wearing pink vulvas parading down fight avenue shouting “my body my choice when the caribbean women suffering from lack of opportunity haven’t had an opportunity to voice”,

we dont want you wearing head dresses, or dread locks or corn rows or perms,

because most of the time we wear our hair stile not to be shot at or to blend.

Your people forced US to be fake,

to learn to be YOU, to lose ourselves in order to become respected in your world- trades and to become toll-erated faces, gain money’s and slowly fade.

Yet now —+you want to become US after you have mocked, locked up, falsely accused and shocked us

for being who we are,

for being who we were,

for being who we needed to be?

so

no,

you dont get to glow and grow on the backs and tracks of our expenses.

Today you dont get to also culturally appropirate our entities, our identities, our defenses.

Today as all transgenders have busted their asses to win rights, as all neglected have lost to have to fit in, as all us marginalized people of the world have had to figth to gain the plights that shed lights,

YOU STILL GONNA have to prove your selves to be a part of the color spectrum…of the realness.

Ty’ll that day and UNTIL that day you will still be a clear- non compliant color white.

So don’t come at us trying to claim the rights to look alike.

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De la Lista “Negra”; mini ensayo sobre nombrar a tu agresor en las redes sociales

Escribo desde un punto en el Caribe que se considera el más mortal en feminicidios per capita del mundo. Escribo por necesidad, por solidaridad, por resguardo y por tedio. En Puerto Rico matan mujeres por la necesidad tan imperante que tienen los hombres aqui de demostrar que ellos no han sido los causantes de nuestra desgracia como pais. Aqui el poder se demuestra aplastando, derrotando indicios de aleteos de mariposas que a su vez dan vida a un lugar que hace tiempo yace podrido. En mi pais, son las mujeres, siempre las que levantan todo, levantan la familia cuando estaa derrotada, levantan la mirada en oraciones de bendiciones por sus nietos e hijos, levantan la economia hospitalaria, levantan la mano en protestas por ser mal pagadas, levantan y disparan las armas ante un congreso norteamericano a ver si resuelven el estatus de sitio, levantan la falda para evitar que la menor en la casa tenga que ser violada. Aqui las mujeres, aunque no celebradas, somos quienes cargamos la antorcha con llamarada de un pueblo cuyo fuego estable arde siempre intenso.

El fogaje interminable de la cercania y proximidad de cuerpos de mi cien por treintaycinco (que se achica gracias a crimenes ambientales) da excusa y razón para que te topes con los mismos nombres, historias, personas y caminos vez tras vez. Algunos me preguntan porque me regresé, porque desee estar aquí de vuelta luego de haber logrado zambuirme en el sueño americano. Mi respuesta no viene al caso en este ensayo que trata sobre la trata de nombres, cuerpos y alegaciones de agresión, pero responde al enhebrar de la aguja que contiene el hilo que nos sana.

El fogón de mi pais hace que las historias de amor y sexo se mezclen en una melcocha viscosa difícil e imposible de desarmar. Las veces que tuviste sexo con el ex de tu amistad son bastante casuales, obviadas y olvidadas. Las famlias han aprendido a bregar con los viejos verdes, las pingas dulces, las mujeres calientes y las agresiones a como de lugar. De hecho y de paso, desde niña aprendí a defenderme de la agresión con historias de mis abuelas temerarias que no se dejaban agredir por sus maridos.

Aún así mi país me carga de difíciles tramos e historias inverosímiles. A corta edad supe de amigas que abortaban por haber estado embarazadas de hombres casados, o mayores de edad, o de amistades que habían sido violados, de jóvenes que eran obligadas a casarse sin estár enamoradas. Cosas que pasan todas las mujeres del mundo por los giglos de los siglos, supuse.

Pero fué esa perspectiva de haber no vívido aquí en mi país, y de haber viajado (dichosamente sin dinero, solo con mis méritos académicos y mi trabajo antiracista) que pude entender que mi país pasaban cosas que en otros; pero a un grado demasiado grande, exagerado.

Cuando regresé a mi país de las primeras cosas que hice fue delatar a mi agresor ante mi familia. Fué a través de un proceso de terapia picoanalista de años que entendí que había sido acosada, hostigada, agredida y violentada y por ende fué un llamado directo a responder. Yo me considero y me he considerado por gran parte de mi vida una feminista pero eso no resta de que la posibilidad de ser agredida en cualquier relación y en cualquier parte de la vida ocurra.

Para mi sorpresa y dolor, parte de mi familia no me apoyó, no creían que su amigo, hermano de la vida, padrino de sus hijos fuera capaz de eso. En su sub lenguaje leí que me pensaban puta, prestada y resentida. Pasé casi un año luchando y sufriendo sentimiento de impotencia pero no fué hasta que hablé con otras mujeres que habían pasado lo mismo que me sentí segura, tranquila y enfocada en lo que imprtaba, la continuidad de la sanación. Luego de esa experiencia pude identificar tantas otras en las que había sido y fuí victima de violencia.

También me ví al otro lado de la moneda, violentando. Mis vivencias con mi primer agresor me habian convertido en agresora, bueno mas que nada en psicópata controladora. Algo que no les comenté fué que mi primer agresor había sido agredido, eso lo llevo a agredirme y era casado cuando me agredió y eso me volvió controladora, insegura, y me llevó a hostigar a otras parejas mías. Es una condena y una cadena pero puede ser interrumpida.

Eso me lleva al punto próximo en dónde no justifico a nadie, ni a nada, ni siquiera a mi misma de ser agresor/a/e/x.

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Dicen que la violencia nada engendra y que solo la paz es fecunda, y me pone a pensar. La violencia me engendra, la satisfacción de venganza, de apaciguar esos malos ratos que apresan ayudan mi diario vivir. Pero luego de engendrar esa violencia me siento peor, como llena de ira, de arrepentimiento. La ira y el deseo de venganza me han cambiado, me han robado de mi auto estima y amor propio. Antes de dudar de mis parejas yo era tan plena. La violencia de ambas partes me ha transformado en culpa, resentimiento, coraje, pero bastó.

Luego de tantos feminicidios en mi isla de repente picó la idea de crear listas, no narrativas, sino nombrar anónimamente hombres que eran culpables. Culpables de que? Pues quién sabe. Pero una pagina de facebook, plataforma conocida por ser corruptamente cooptada por cualquiera que tuviera dinero y recursos (rusos, republikkanos, comercios y bancos) determinó que las feminas que eligieran difundir nombres de agresores se iban a publicar. Así, no más, creyéndonos, sin datos, referencias ni fuentes. Porqué al fin del camino probablemente era real.

Para las personas tras la página era lo mismo enviar un dick pic que violar a una mujer. Y por eso yo me uní, porque para mi enviar un dick pic insolicitado es igual que meterme en la cara, o violar mi cuerpo. Son extremos, lo reconozco, pero extremos que no debieran existir. Y entonces decidi poner ahí el nombre de mi agresor, como un acto de liberación y rebeldía, no ante él, ni su familia, sino ante la mía. Y fue así que entendí algo super importante;

La lista reflejaba prácticamente personas reconocidas, influencers artistxs, profesores, gente que la sociedad habia dado reconocimiento. Además noté que en ella habian muchos amigos mios, y cuando uso el termino amigo no lo uso livianamente. En esa lista habían personas que me habían alimentado por años, personas que me daban amistad, complicidad, arte, trabajo remunerado justamente, sexo sin obligacion y además y sobre todo activismo en muchos foros,

No se crean, crecí con una madre que le sacó el pecho cuando un tal JuanMari le sacó el revolver a las compas en una asamblea de el partido nacionalista y una abuela que le pegó la plancha a su marido policía cuando le intento pegar, o sea que no como cuentos falsos y menos me doblego ante nombres importantes.

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El Miedo Lo Dejamo en la Gabeta:

Mis figuras paternas de poder corren entre seres que ya no están, mi padre, Juan Antonio Franco Medina, Juan Antonio Corretjer, Filiberto Ojeda, Malcolm X y Don Rafael Cancel Miranda siempre me enseñaron a ser altiva, rigurosa, encendida, clara, victoriosa, fulminante y agradecida. Yo abro mis libros y afilo mi entrega y pasión a la dedicacion de busqueda de cambio social.

Cuando ví esa lista de nombres me ví contra un espacio que no reconocía; una narrativa en donde esas personas que estaban siendo condenadas comprendian gran parte de mi patriarcado amado. Que a sabiendas y con alta probabilidad habían sido unos ofensores idiotas, tal como habia sido yo,

Desde el filo de la navaja

Un lugar de multiplicidad del ser, un lugar donde la flor de muchos pétalos mezclados ha dado caldo sanador y desde donde la batida de la vida ha dado un engendro a un de muchos momentos difíciles desgarradores. Podridos. Un lugar desde donde podría salir algo o peor o mejor.

Las llamadas no cesaban, las camaradas pidiendo perdón y redimición, o tirando mensajes de amenazas, con jueces, abogados o puños, da igual. La pudredumbre del sin sentido se había colado entre las grietas de una falda con cortina de hierro… la maldad se entre coló en la lista, la lista dio pase y peso a la violencia. Ahí fué que entendí lo que siempre estuvo dentro de mí, que la sanación es colectiva, que el columpio de la instrospeccion nos carga a todxs, quienes nos préstamos para crecer,

que la lucha de la lista es lucha toda,

y que no es lucha si derramamos sangre y dejamos gente atrás,

que una lucha feminista no es feminista sin reparaciones con los machos,

ni sin cambumbios hegemónicos,

ni sin derrumbe de posesiones de género

y mucho menos es lucha de igualdad sin buscar el fin de la desgracia del capital.

Y así finalizo mi reflexion por hoy, porque todos los días me reviso, todos los dias me reviso, y asi debiera de ser.. estar en la lista o no, esa es la divisa…

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Al Jordan; memoria de gente que no muere.

En memoria de Chris a.k.a. Jordan

Dicen que el amor es de género y de interés y de inteligencia y de abrirse, pero no, tu me enseñaste que no es así .. que el amor pertenece a la música y a Dios y a entregar el todo sin tenerlo… Y a la velocidad y a la familia y a la laguna. Y tú hermano años luz después de tu muerte me sigues enseñando.. sobre mecánica, sobre sexy people, sobre integridad, sobre lucir bien y sobre respetar. Tu Cristian Jordan, inmaculado hermano, ascicale, escalón sin resbalón, el cabezón alto y altivo … Raperazo … Personaje que nunca me intentó sexualizar, hermandad del barrio y de la ciudad… Te agradezco por tanto y te pido perdón por no estár a tu resguardo en tu lecho de otredad.

Pero sin dudar se que aún estás conmigo. Siempre cuidándome

..desde el más allá y el más acá… De todas maneras siempre hermandad pura. Te debo tanto… Herma. Corazón y memoria pa ti negro , gato, chófer innato…

No tengo más palabras para ti aunque las mereces. El mejor amigo. descansa en paz.

Te amo. Por siempre y quiero poder algún día compartir contigo nuevamente aunque se que eso es a diario y entonces me toca acceder. Te llevo.

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Planos y Caminos

Creo que vivo combinadas tres vidas, o cuatro a la vez..ya ni sé.

En un plano ser Puertorriqueña negra .. pobre de Río Piedras (pueblo fantasma) en ese plano pertenezco a gente olvidada, ignorada y tachada pero tan y tan feroz que se consagran en ignorar las afrentas del racismo solapado que se lleva en el pecho y que usan los medios cuando quieren promover la cultura. Es de ahí que saco valentía y machete.

En otro plano vivo un entendimiento profundo político social de educación universitaria y de casa donde nos daban en el bibí Marx y Lenin, Derrida y Memi, un plano que mezclado con compasión innata me llevan a entender al asesino y a lamentar al ser humano que ‘se perdió’… Antes le llamaba academia pero ahora se convirtió en vocación. De ese sitio saco la motivación de trabajar a diario por un mundo mejor.

También está el plano de vivencia internacional, recogida de oportunidades de vivir y viajar a lugares donde pude obtener perspectiva distinta al insularismo de mi país. Ahí es donde me entero de las particularidades de mis hermanos Musulmanes, Europeos del Este, Africanos, Latinoamericanas, transgénero, inmigrantes, tercera generación de cualquier cosa, espirituales y chamánicas locas, 3 percenters, burners, vegetarianos y hipsters… de ese espacio proviene mi búsqueda de integración de las diversidades de manera más real y acertiva…no solo en teoría..si no en praxis.

Hay otro plano, el que me brindó la musa cuando me amadrinó, el plano que lo trata de cobrar todo y ponerlo a hacer sentido aunque sea solo para mí, ahí mi locura se cura, la poesía y el arte me entregan llaves para abrir puertas mágicas y lúcidas aunque sean momentaneas… En ese plano nace la flor que me habita como un resplandecer que me hace ver todo más claro. A ese plano le debo la vida…

Pero hay otro plano de mi …mi entrega de fe el plano que me conecta con mis ancestros y mis Orishas y me da vida… Espiritual..el plano que me coloca en el lugar sideral y de ahí nace mi centro de fuego que aunque muera nunca apaga… De ahí nace todo.. de ahí explico todo el sinsentido de mi pluralidad.

🌍🌎🌏Que la división del mundo no nos confunda.. somos uno.. un hermoso🌈 arcoiris🌈 de distinta cosa que melcochados vivimos en tantos planos y somos luz, energía, experiencia y amor. Sobre todo amor. 🌍🌎🌏

Les amodoro.
Jeny Nilenie 2021

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I QUARANTINE where you VACATION

I quarantine where you vacation- caring for my parents in a station-that besides seeking a tan receives no attention-a Caribbean nation-I full service strong and pretty whilst you order stupid looking “quarantinis” in bikinis--and we brake out and lay them down between the lines, bending the rules whilst serving and reserving tables and fine wine-lifting our collective defenses-reserving and obliviating our “vomiting in your camaro’n-red-turned faces’, because we are needing to care for our people-and diversity of races.I quarantine where you vacation because we are still revolving door of people who believe in splendor and family and hospitality and grandor,because we are dealt a casino card, and because we are trying to live and return our greatness to the fellow humanity and chant our candor to unfortunate position of the places.We, the Caribbean islands, resist trough the magic of cooking in logs, of resisting in songs, and finding balance in trance of evolving in dance.We Caribbean hospice can withstand your white selfishness because we have a wide lent consciousness of our ancestry and understand better humanity.I quarantine and try to live (not even win)-where you vacation, in our ‘vencidos without borders’, in our land filled residences for bankers’ horney-black-wanna-be-ashamed daughters, in a land felt of cross over tired and tried orders, trough your underpaid minion clamed salaried-loyalties- and trying- wealth-hoarders-We quarantine were you think you fit in but you don’t,we made you think you can dance salsa so that you can give us a tip but you won’twe quarantine where you think the think tank is broken, but our heads are not shrunk nor a token… Were here, we’re head strong, were family and we’re woken.We quarantine and we know were you’re, burnt and your Butler be broken.We love our islandAnd well defend it till the death if is taken,so choose a side,we are here and were wide, and were golden.If you can’t choose then you looseAnd then get the fuck out,you have been warned and forsaken.

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Sacando la perra a pasear…

Sacando la perra a pasear, la musa encojoná me vino a visitar, me vino a contar que queda prohibido cansarse, rendirse y sentarse como trofeo de feria, como antagónica mujer de la cuántica antigua que despista la rebelión y premia a la enagua que cubre con mantilla el mantel del decibel que rompe la cadena del silencio y resulta en el premio de ser parte del gremio que busca que la patria crezca sin remedio; porque al fin y al cabo somos las paridoras del descaro y en nuestras mentes y vientres cargamos reparo…

Ancestrales maestras dentro de un mundo barato, lejano y servil que solo nos hace sentir como remediarias- baratarias del presumir que hemos logrado el cometido-sin-sentido de parir, pero no del renacer.

Sacando la perra a pasear es que supe que se puede superar el desamor, lograr el desapego, empoderar a la mujer que con orgullo llevo adentro. Sacando la sanación descomunal que se puede lograr aunque todo el alrededor nos busque extinguir, presumir, dividir, me pude escabullir del vivir en rendición y no recorrer a la reubicación voluntaria al pabellón de locura imaginaria-la cuál a su vez es bien remunerada- pero que también desgarra…

Sacando la perra,.la puta, la loca, la loba y la tota a pasear me supe fuerte, firme, capaz de volar y de volver a empezar.. desde el principio. Zumbarme de prisa al precipicio sin importar el precio de mi desquicio… Capaz de nuevo de raparme la cabeza, de armar rompepiezas de justicia con mi vestido de magia…con ganas de partir la pista aunque la música estuviera en pausa..rebelde verde que se pierde sin causa porque así es que es mi locura…un poco de determinación impregnada de premura y rapidez, una desnudes descalza que se alza en el abrazo del pantalón que no podíamos vestir, es una locura que se ensalza en el intento de rendir este encaminado decidido devenir de voces.

Somos las perras satas que corren al llamado de las diosas que caminan entre vivas víboras furiosas y rescatan a la muchedumbre en pena que también tenían cadenas y necesitan descansar.

Respondemos a un llamado de acción y magia que nos arma de valor alejadas del dolor y que nos encamina a romper presagios que pretenden atar vidas; somos el enclave a ese puente abierto entre el tiempo y el desierto que es todo en un momento y nos entregan la llave-clave como un simple detalle para el simple acto de desencadenarnos.

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Sazón

Me risputan desde su trono imaginario, creyéndose reinas legendarias y cuando llega la brisa, fuá se les opaca la corona, se les ve la costura y se les va la venda.

En mi país no hay negras vidas que se pierden rendidas ante entendimiento de sistematico e institucionalizado racismo blanco, no hay visiones de colores, ni arcoiris de valores que representen la otredad. ¡Qué va!

Solamente hay homenaje al saqueo y pillaje de identidad, musicalidad y lujuria…

Porque para eso somos buenas las negras, para curar tu mezquindad de desastre. Para comprarte una noche con un tipo negro vestido de femeneidad y desgaste, para usar modas de pelos que te sirven de escaparate o para celebrar a un conejo que se viste de festejo desde el más allá moviendo el culo al sonsonete de un ritmo tra tra tra.

Aquí, los culos grandes son los que perrean rico pero no son agradables ni deseables los pezones oscuritos porque hay que llevarle la mejoría de la raza a mami y por ende las vaginas de afro-latinas son consideradas carne de pastrami-

Aquí hay que mejorar la raza, como si se tratara de una taza de café a la cual hay que hecharle más leche; más leche y mucha fe, orando que los hijos te salgan perfiladitos y claritos de tez para que no sufran porque ‘endito’ esos negritos son buena gente pero de lejito se ven siempre más bonitos.

Puerto Rico, dónde la fritanga y el fogón son de turistas la atracción pero no salen en el anuncio declarando que en el pais lo hace mejor, dónde el banco Popular roba millones al pueblo y al mismo son usa a los negros en su especial cultural mezquino como si equiparara una disculpa o un acto redimido.

Para decir aquí que las vidas negras importan hay que talar la maleza de raíz que invisibiliza que hay orgullo negro, porque se asume que nadie está feliz de serlo y que prefieren ser contados como blancos o mestizos en el censo.

Aquí ser negro era cool cuando Tego Calderón o Ismael Rivera veneraron los afros y las caras lindas, luego volvieron a ser parte de lo que los blancos se robaron con facilidad y simpatía, así fue qué llegó Calle 13 con descarada y falsa rebeldía.

Y de paso y al paso que voy parece mentira que tenga que escribir la misma historia de siempre en una nueva poesía, que tenga que explicar que el mismo refrán de siempre es violencia racial, que tenga que volver a educar y regañar sin ser madre de todos ustedes porque no es mi lugar, ni mi deber y ya cansa…aunque lo tenga como deber aún cansa.

A ver si se hace trend permanente estar más conciente de las cosas que dices y las cosas que pasan y de darle pelea a los sistemas que te brindan oportunidad sobre otredad de diferente raza y etnia. A ver si tu influencer status se toma foto desmantelando el aparatus que hace que haya desigualdad y ambigüedad y saqueo contra lo ajeno desde un lugar de privilegio blanquitoide y externo.

A ver si por fin al son del tambor y con el sabor del sazón y viendo el color de la sangre derramada unidos podemos destrozar la maraña que nos mata. Veremos

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How I met your mother

Counting ‘our losses’ became an everyday casualty practiced by the in-between, -a pointless practice of commonly good turned to be the new normal for the quantified-appreciation of discombobulated lives kin.

A lack of farewells became a wall to practice by those who were not used to lacking opportunity to mourn their dead.

Reality came quick knocking on an illusionary state up that escalator that climbs up to superiority’s door.

The first world became aware of their- no -world -branding, whilst the third world never cared nor fathomed that there was a stairway to any type of standing -other -than -starving.

Numbers began to have faces, black and brown, black and brown, not because it hadn’t been like that for ever, but because it always had been like that. Not because they were dying of a plague but because they were still dying for trying this or that doing what they could to survive.

Then… faith took over for a second of a day, with the unforgiving condition that African people would become voluntary submission to giving (unwilling) permission to overall rendition of their lives in exchange for admission to the first world by curing it’s pain. But they would not fall for that ever again… (Probably never fell on the first hand).

And while Africa stood tall against the experimentation practices, Haiti rose it’s voice and Ecuador full force denounced the continuance of fire against the nuisance of tired-tries and intimidating practices.

And that’s how the world stood still, during Pandemia; silent, tired -but -willing,

able and ready for a war so deep it had already been known to them… As it had already been calling, simmering and stalling, a war so needed that it equally stood for peace and wealth and health for everything in it’s passing.

A war that meant that every number of casualty, false-testing, fasting or fighting, every dollar spent on eating, diverting or acting would either be for the wealthy or equate an ounce of lively hood, a breath of fire, a walk to freedom or the sign of union for the worldly people who just want to be relieved of the oppression and pandemonium of exclusion.

And that’s how and why and when and where we change the world kids.. that’s precisely how I met your mother.

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Matriarcal

A veces sueño con ser una madre; con pensar que me han robado de ese deber intrínseco que viene plantado con el ser mujer que renuncia al placer de la soledad y de la soltería, desinteresadamente abriéndose al portal de brindar otredad al mundo sin auscultar sus garantías.

A veces sueño con perderme en los ojos oscuros de un neonato que miran curiosos un mundo nuevo cargando el olor fecundo del amor incondicional y que se premia de ser parte de un misterio que emana desde ese lugar cumbre y lumbre de la entrepierna.

A veces juego con esa ilusión impuesta y con la idea de ser esa, servíl, amorosa y dadivosa-entrega a la ofrenda de tradición.

A veces.. solo a veces me enfrento a un espejo de mi misma y entiendo los motivos que me indican que no hace falta un título o una coronación para amar a la universalidad de la humanidad y la hermandad de la nación para ser madre. Para ser padre. Para ser.

A veces se me descuadra el reloj biológico y no sé si estoy tarde o temprano para la fiesta que ya formé, con o sin invitación, con lucha de ETS y vertiginosas noches sin condón.

A veces hay una partitura dura entre pensar que si pasara y que si fuera madre sola podría, y que sola querría o entre pensar qué sola no es, ni debe ser.

A veces mi moralidad géminis pierde en pedir el perdón y erradicar toda la responsabilidad hueca de dos cabezas chuecas que sin pensar ejacularon en ni cavidad dispuesta . . Y me presto para pedir a viva voz una pensión, encarcelación, castigo, atención y luego…

Corro a recordar que a veces, y solo a veces me creo capaz de subsistir sin cualquier ente, gobierno, machito o gente que no está dispuesto a brindar lugar, bienestar o reconocer su lugar en el traqueteo de disfrutar…

y gano..

Y así gano perspectiva de la libertad del ritmo que me brinda la humanidad y la vida y entiendo que el tiempo es solo eso y la lucha y la derrota y la búsqueda y la gota de semen que cayó dentro de mi fue solo un cuento para el intento de ser un cuento e ilustración de una falsa cabalidad…

Entonces así logro pronto el huir de la búsqueda de sucumbir al derroche depravado de un discurso mal logrado que me obliga a sentirme insuficiente y me vuelva insistente en el a veces obligado acto valeroso del parir.

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Que vivan las mujeres y sus vientres, sus hijas y sus suertes. Que viva el entendimiento de que la Matria es quien nos engendra y que de ella salimos todas y sin ella nada.

También orgullosa de que vivan las que entendemos que no hay obligación ante el patriarcado de dar el cuerpo para sentir plenitud y eternidad de juventud…

y que sobre todo patrón macharran y búsqueda de controlar viva la mujer y sus engendros y que se respeten todos los seres del planeta y sus centros..

.y Que quede putamente claro; Que somos libres y que nuestros cuerpos también son libres de danzar la danza del Om universal.

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Soy/somos

Soy el ojo el huracán,

el ojo de Uhuru,

conjuro de Osiris y jugo de bilis.

Soy plante incesante,

soy un orsuelo desafiante en opusculo observante,

soy orgullo negro,

un emborujo, brujo y gremio…

Soy ojos entramados en memoria detestante del tedio.


Soy dos.

Soy el ojo de la brújula cautivado en magnético transce.

Soy el rumbo encargado de guiar encaminantes.

Soy la sombra de un asomarte al augurio en medio del desierto seco y galopante y la tentación de un oasis próximo y profundo.


Soy tres.

Soy la representación del tuerto en medio del entierro de un mundazo muerto y quién no ve completamente el desenlace de su suerte pero entiende…

y por ello desciende y encuentra el camino y su destino en medio de un castigo definido por otros que le tienden convidar y refugiarse en un diagnóstico de encierro y comprendo que


Soy cuatro.

Somos la visión colectiva de un pueblo envuelto en cobijas bordadas con banderas pretensiosas coloridas, desesperadas y desesperanzadas.

Somos banderas- huecas-llenas de simbologías asomadas por rendijas de verdades escondidas entramadas en si mismas.


Entonces somos cinco.

Y asi de fácil nos entoxicamos y nos contagiamos de esos venenos de versiones anteriores de un disparo que nos vuelve a enterrar y encerrar en versiones coloridas de revistas de economía y de modas y versiones y visiones modalidades- versiones-desviadas pretenciones otras.

Somos atraídas(OS) todas(OS) por sabores de condones, tintes de carro o de pelo, da igual.

Somos colorido de billetes, embriago de restaurante, embroidado de lujosas noches frías o broches qie brillan desde la inseguridad de dormirse en condominios caros,

Y así entonces volvemos a ser uno..


Somos uno(a).


Soy un mar de llanto maquillado de a diario para entregarme al trabajo escondiendo tanto espanto,

Soy llanto, desdén y cenizas, humildad y refugio en sonrisas.

Soy quebranto / soy levanto.

Soy tu.

Soy yo.

Soy la mirada perdida de millones de suicidadas contemplando historias consideradas rendidas, derrochadas, desistidas.


Soy la universalidad de la humanidad, soy Budha, soy Cristo, soy Mohamed, soy Orula;

Soy pérdida, lecciones y fortunas.

Soy el sol que sale cada mañana y soy el consuelo otorgado por la luna.

Soy cantidad de oportunidades perdídas y reunidas en un rezo, en un llanto, en un suplicio, en oraciones o en un canto.

Soy la científica gracia dando otro intento a las estadísticas del resultante experimento.

Soy la musa buscando otorgar un final feliz al mágico y morboso cuento.

Soy la justicia legislando redención ante el penitente descontento.


Soy la gestación del deseo,

el origen y la vida,

El descanso del cansancio,

El encontrar casual de una muerte merecida.


Soy una en mi misma, soy dos en el tren, soy tres en conciente, soy cuatro ante la ley, soy cinco en el circo y soy seis, siete, ocho, nueve, ciento cuarenta y sientes o mil en el entender de qué al final no hay-

número de seguridad social o dirección de catastro, cantidades en el banco, o anotaciones en el campo -deportivo, no hay exitosos numeritos sonados en los discos y es irrelevante la cantidad de followers o fans del insta-transe, no amedrentan ni las armas- ni alarmas, no importan los de-votos ni devotos de los votos, ni rompen el cuerpo los bancorruptos sedientos -no trascienden los movedores de libras- las dietas sin- fibra, ni causan mella escritores de noticias ni libritos y libretos- librados al costo, no importan los colecionistas de arte barata-robada de quienes intentan dejar rastros en avenidas por dónde navegan supuestos astros, no valen las ganas sin fines de lucro, ni intentos pandemicos de indultos ni pulcros, en fin no vale ninguna elaboracion de entrampamiento que deje en quebrantos a la realidad del intelecto…

Porque si de contar nuestras historias en números y si de números se trata

Será imposible contabilizar-

El luto permanente, el ritmo incandescente, la familiaridad y el entenderse sin jugar al apostar, las lealtades, la gratitud, la verdadera profundidad de un ataúd, la colectividad de la gente, la cantidad de lágrimas derramadas y el valor de un hombro o un pañuelo, el significante de un señuelo, una foto, una flor, la musa, la abuela o la duración de una vela encendida, una mujer decidida, una mirada de una gata recién parida…una luz encendida en los ojos de una emoción.

No hay paredes que midan los números ni las vidas, ni visiones de emociones dentro de un mundo diseñado por señores para cobrarnos suspiros, ni etapas baratas

siempre somos y seremos

Un@.