Canto del esclavo “liberto”

Babalu ayeé, mi canto
Babalu ayeé… mi canto ta…

Estos esclavos libertos que tío Sam ha liberado porque no le sirven en batalla y a su ofrenda ha condenado me rondan…
Estos esclavos libertos que a la jaula han enviado, cociéndole narras sin rostro y olvido despiadado me colmenan…
Estos esclavos libertos, a los que le llaman veteranos, nos rodean las historias, hospitalillos y pantanos, la historia oscura de Borinquén, las drogas originadas en batalla, la vida desmoldada en un instante, el cuerpo desfigurado en constantes…
Los ritos que nos llaman a ser hombres, las condecoraciones deseadas desde niño, las pensiones, los invictos y los ritos que amarran al asome a los sin nombre…

 

Las pensiones que nos dejan esos frontes, convivencias desertadas de las almas, las promesas, las figuras, los ignores, las corridas, los desmadres, las sin flores. Nada de eso importa ahora, cuando nuestra gente carece de informes, cuando mezclan la actitud con la derrota, las promesas siempre salvas, aunque rotas. . .

Esos esclavos libertos que dio de alta tío Sam por darlos tristes, devolverlos a la patria en escondite o con decoraciones mencionadas en la nada, esos esclavos invictos que Tío Sam da por perdidos y por tibios, esos esclavos libertos que se aprenden a coraza los poemas de lloren y de Tio y de sus tías, que recitan coro a coro y frente a frente el saludo a la Bandera con deleite….
Esos pensionados astutos que fingieron ver de hoy cerca su luto y condenados a ser locos prefirieron drogarse y mafutearse hasta difuntos, perfumarse y drogarse hasta barrunto… esos locos, locos sanos, infectados del descaro de una patria ajena que los usa, una patria de otro que les cruza, un patrimonio, una bandera que es difusa, entregarse a una confusión ajena y obtusa, enfrentarse a la condena de una ruleta rusa…
Esos locos, locos cuerdos, esos cuerpos telaraña, esos cuerpos, locos cuerdos, esos víctimas de un desacuerdo, esos agentes naranja que fungen de verde maraña, esos tipos, los rendidos, los acordados a un engaño, redimidos…
Pa ellos estos cantares, pa los veteranos del desmadre, pa sus padres y sus madres, hijos péquennos sin padre… para los muertos, para los vivos, para los que su sangre derramaron redimidos, para los pobres, humildes hijos, para los hijos de Vietnam ya deprimidos, para los guerrilla que sangre ardían por su pueblo engaño, por su gente herida. . .

Para estos va mi canto, para quienes huyen del espanto de tener que amar a otro, de tener que amarlo tanto que se convierte en tu gente, que se torna tu hermano… para los que desesperados buscan tanto, encontrando tan poco que tocan el fondo y encuentran la nada, la trama, el sin fondo…

Para nuestros Veteranos Puertorros que a fuerza de valor, coraje y pitorro enfrentaron a un mundo ajeno, lejano y sordo… y hoy duelen, duelen, duelen y quieren , quieren, quieren, a su Borinquén, querube y mentes… aunque sean los remanentes de lo que de ellos desciende.

Advertisements

de lo que oculta; La Borinqueña (Oficial)

La tierra de Borinquén; rincón de turismo primoroso
a costa-e-pacto y en nombre del encanto forzoso,
paraíso vestido de ojos llorosos; donde he nacido yo,
jardín florido; abusado, dolido y rencoroso,
cielo siempre nítido bajo el cual se asoma el esbozo
de violentas enfrentas, afrentas indómitas
y auto-exilio penoso.

Borinquén; paridora isla de codicias con sentidos insólitos;
cortejada por desfile de capotas fila a fila, que sirven de dosel
resolana Caribeña resplandece en medio de un tapón histérico
apetito-desenfrenado de pavimento histriónico-con olas a sus pies.

Borinquén, tierra del Edén cautiva, isla de movidas divididas;
víctima-victimaria del imperialismo Yankee,
tierras profanadas por desarrolladores casi-casi,
cuna de historia colonial-vanagloriada;
“Cuando a sus playas llegó Colón”
Mientras mentiras kamikazes y veredas se deshacen en un río sediento
desfallece agonizante la fruta concebida tal-cual-experimento,
exclamó muy contento y lleno de admiración:
¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!

Borinquén; isla de mafias, magias y manteles;
cofre- casa-de-botín lleno de mentiras, giros y claveles,
sitio- archipiélago- rendido, sobre el cual se apiñan truco, fantasmeo y pasteles,
lugar- aquel del cual milagrosas aun renacen las promesas, flores-rosas y quehaceres.

Borinquén; Isla gritos y desgracia, vestida de ritos, mitos y balas,
fosa inversa, tersa y dividida, asombrosa; aun- fuente de vida;
que sobre volcánica-lava- lava-las mentiras mismas que le desbordan
y la vuelcan al desorden que le desbarata-y la arrulla-eximida.

Esta es la linda tierra
que busco yo:
Borinquén; fusión creativa, sonsonete rítmico y poder de la gente,
isla reggaetonera, madrina del bailoteo-bien pegao’ – casi-indecente
por sus vertientes de corrientes siempre ardientes y al ritmo de sus
piqueteros-a-las- doce, sus-tambores y sus goces,
provocan la llamarada de un fuego que arde vivo en sus vientres.

En medio del Caribe de ensueño, nace el señuelo de un sueño;
isla colonia perfumada-e-veneno; Es Borinquén la hija…
Borinquén es raza, tabula errada, corriente hiriente,
Hiriente mordaza.

Es Borinquén la madre,
madre isla bandera azul- cielo, rojo- sangre, blanco- sabana,
guajira, bajura, barriada y barra,
birra y baraja…. bandida y cava.
Es Borinquén la hermana, la hermana virgen, guerrera brava;
Adelante en tu magia,
vive y bebe la demagogia- sin democracia;

Arriba aunque flote una bandera herida;
serás libre Borinquén mía,
así tenga que dar la vida;
a cambio de tu libertad.
“Vámonos, borinqueños,
vámonos ya,
que nos espera ansiosa,
ansiosa la libertad.
¡La libertad, la libertad!”

La lucha contra Tempo o de cómo se criticó al Narco-hampón

Image

                       Recientemente vimos la excarcelación de uno de los raperos más influyentes de Puerto Rico. Sea porque lo aman o porque lo detestan; todos en los géneros del Hip hop y Reggaetón boricua lo conocen. Fueron muchos los artistas que cogieron pon en el autobús de la campaña por su excarcelación y también muchos los que fueron encarcelados a raíz de su anunciada libertad. Héroe para algunos, chota para otros, pasado de moda en instancias, quien sento pautas del juego en otras, sin importar lo que digan no hay duda de que Tempo es uno de esos seres que le rodea la controversia.

Muchos consideran que Tempo y el difunto Buddha recogieron los restos de lo que cosecharon cuando eran mafiosos y rapeaban sobre sus ventas multimillonarias, otros alegan que sus liricas eran el mero reflejo de lo que se vive en la calle y que para nada tenían ellos que ver con el asunto. A su debido tiempo ambos tuvieron que enfrentar la ley por cargos que aludían a meras liricas musicales.

De todos los raperos de la época, Tempo fue el único que se atrevió a decir que el mundo lo controlan los Judíos y que los fiscales y jueces le hicieran sexo oral en la sala del juicio, usando liricas de sus canciones. Fue de esta manera que se comenzaron a perder los millones prometidos por la disquera Sony y a disminuir la fama del Buddhas Family, primer grupo que se codeaba con la fama internacional del reggaetón y el hip hop Puertorriqueño. Una vez comenzara a ocurrir esto los únicos artistas que subieron a la fama internacional fueron aquellos que hablaban sobre dinero, marcas famosas, trivialidad y sexismo. Lejanos quedaron los días donde Tempo retaba a las autoridades abusivas federales auspiciado por los millones de la Sony, dejando solos a raperos de vanguardia quienes no aspiraban a ser famosos, ni tener millones, cosa, que aunque positiva, endurece las posibilidades de transmitir mensajes de manera rápida.

Apoyar la campaña de Free Tempo no es lo mismo que apoyar el contenido de sus liricas. La campaña de Free Tempo era y debió ser una lucha por defender la libertad de expresión y por lograr el derecho a decir lo que queremos, no solo en los medios artísticos, sino que en general. Si apoyas la condena de un artista, al cual solo se le tomaron sus liricas como evidencias para la encarcelación, entonces apoyas un sistema sucio que atrapa a quien quiere a conveniencia y exonera a muchos que en realidad son culpables.

Hoy veo personas (a quienes respeto su modo de hacer artes) juzgar el proceso de la salida de Tempo y su reinserción a la libre comunidad y siento dolor al ver que caen en lo mismo que critican. Si es cierto que es dudosa la forma en la cual salió el artista y que hay muchos rumores de que vendió información a cambio de libertad, también fue dudosa la manera en la cual fue encerrado de primeras instancias. Es fácil juzgar a Tempo, pero pocos juzgan el sistema entero donde una persona puede ser llevada a juicio por un contenido artístico, donde alguien puede vender información a cambio de libertad y donde hermanos/as son obligados/as a darse la espalda en beneficio de terceros. El mundo en que vivimos pone a prueba nuestras solidaridades y nosotros mismos las traicionamos a gusto y gana, independientemente de los ideales que tengamos.

Además de ver que el sistema judicial no sirve es interesante ver como es la vida post-judicial. Da pena y rabia ver como tratamos a las personas ex convictas en nuestras sociedades. Ir preso es sinónimo de cumplir con una multa o con una responsabilidad social que surge a raíz de unos parámetros dados (se supone el tiempo que cumples va de acuerdo con el crimen que cometes) sin embargo para muchos salir de cárceles y prisiones es solo entrar en una prisión mayor, donde todos te juzgan, te desprecian y desconfían de ti. La reinserción social es un mito y un problema que enfrentan muchas personas dentro de nuestras comunidades moralistas y anticuadas. Es lamentable ver como la misma comunidad marginada del “hip hop” a su vez margina y critica a uno de sus miembros por ser ex convicto.

Si hay algo que no comprenderé jamás es como la comunidad internacional de raperos y raperas abraza la guerra y la tiraera como si fuera algo personal de vida o muerte. Son estas tiraeras y guerras estúpidas las que nos impiden que logremos unidad real para identificar los verdaderos enemigos de nuestra arte. El problema entre dos raperos no debe ser si coinciden en los temas preferidos o si uno le robo una línea a otro, el problema radica en si estas liricas son consideradas contenido para ser marginados, apresados o perseguidos por las autoridades oficiales, o para ser censurados por los grupos moralistas. Los trovadores siempre fueron efectivos en tirarse sin tomarlo personal, aludiendo a el contenido de sus letras, criticando el mal uso de sus rimas o buscando vacilarse la situación jocosa sin llegar a la violencia. Muchos raperos usan liricas sexistas, homofóbicas y racistas para ridiculizar a sus oponentes; me parece que eso no responde a un contenido artístico ni creativo, sino que reproduce la violencia que vivimos a diario y le favorece al sistema opresor que nos asecha.

Quitémosle la cara a Tempo, póngale la cara de su rapero favorito, quítele las liricas de Narco-hampón y colóquele sus liricas radicales preferidas; colóquele una pizca de jueces sin sentido del arte, un sistema judicial viciado y veamos qué le parece a usted la campaña de “Free Tempo”, el trato post-encarcelación y la lucha por re-inserción social. Me pregunto si muchos de quienes critican a Tempo se atreverían a hacer uso de liricas radicales o tan siquiera sacar nueva música en un género que le dio la espalda por considerarlo “viejo”. Me viene a la mente si los que critican a Tempo por hablar de sus transacciones ilícitas en sus canciones apoyan a Cultura Profética por cantarle al fruto de la tierra. Condenar a un ser humano por ser víctima de una sociedad repugnante que nos empuja a todas costas a vender nuestras creencias y almas y a matar a nuestros hermanos, (sea del lado que sea; narcotraficantes o militares) es obviar la realidad contextual de nuestra gente marginada.

Este escrito no se trata de Tempo, ni de Buddha (quien en algún momento me pidió que fuese parte del Family y escribiera la historia de la forma injusta que les trataron), ni de Daddy Yanquee, ni de Jay Z (al quien en realidad deberían criticar si van a hablar de Tempo, ya que habló de su narco tráfico, jamás fue juzgado y ahora es remunerado por ser tan buen muchacho reformado tras millones sirviente del sistema para dar ejemplo del sueño americano, inalcanzable por demás) solo se trata de mí, de mi familia, de mis ancestros silenciados por el carimbo y libreta de jornada y de nuestra lucha por garantizar verdaderos derechos civiles. Este desahogo trata de la defensa de la libertad de expresión y de las artes sin censura. Este escrito se trata de fomentar el respeto mutuo entre los artistas, músicos, creadores y soñadores y buscar un dialogo que no caiga en la basura violenta que pretenden inculcar a nuestros jóvenes. Es cierto que hay música que no me agrada, música con contenido trivial o repetitivo, música popular que cansa o desanima, pero a mi entender la magia de este mundo radica en hacer algo alternativo, transgresor y libertario sin invalidar la gesta del humano que tienes al lado. Ahí hay cabida para todos y poco a poco se desarrolla en el sendero de la admiración el verdadero respeto y solidaridad humana. Y porque me parece que aun está encarcelado oye, únete y grita conmigo ¡Free Tempo!

 

Ser Mujer en Puerto Rico

Ser mujer en Puerto Rico es superar la crisis,

es aguantar las lagrimas frente a los hijos,

es venderle el alma a ASUME,

ser mujer en Puerto Rico es sonreír y usar faldita y permitir que te entren la pinguita chiquitita de vez en cuando,

es fingir orgasmos,

es purificarte el alma ante tanto cuerno,

 

soportar el empeño de los que te quieren pisotear porque tienen pene,

es criar nenes que te sacaran los ojos,

es criar hijos sin instrucciones y na tu modo.

 

Ser mujer en Puertorro es sobrepasar las vicisitudes de no poder terminar de estudiar o tener titulo sin paga,

ser objeto sexual que caga construcciones insólitas con cuerpos voluptuosos y vertiginosos,

ser mujer en puerto rico es esconder la panza, hacerte la pendeja, poner cara de mansa, inferir a cerca de nada en la casa porque si no te acribillan con su lanza a la hora de dormir,

ser mujer aquí es sinónimo de fingir que una esta completa y contenta con su macharran, con su galán de novela, el que no te suelta ni en las cuestas y desde la esquina te vela,

ser mujer en mi país es parir al marido, criar a los hijos de otra, en la calle ser decente y en la cama potra,

ser mujer en mi isla es no tener arma de fuego aunque tu marido se merece tres tiros en el bicho por pendejo,

ser mujer en esta isla decrepita es volver a vomitar la liberación femenina en cada esquina,

abrir las patas de par en par para aguantar el que dirán, la indiferencia y las inferencias a cerca de lo que harás o dejaras de hacer en la cama, dilema si mama o no mama,

ser mujer aquí es cómele los dulces a los hombres, es acostar a los hijos a tiempo, lavar la ropa de la semana, levantar a la familia cuando se desbarata  comprar mercancías buenas, bonitas y baratas, fajarse mas de la cuenta para que le hagan cuenta, caso, favores, para que le curen escaseases, rencores y dolores, para que le soporten cuernos, líos y llantos, ser mujer aquí conlleva tanto,

si me dejo,

se convierte en un trabajo, sin paga, con carga malintencionada y arrastrada de un pasado lleno de rancia ignorancia, poco análisis y demasiada comodidad macharrana.

Ser mujer requiere amanecer despierta antes que llegue la ma~nana, antes que saquen la macana, antes que la vida te agarre sin ganas. Ser mujer en este país te puede sacar canas.

 

 

Acrostico para Palestina

Palestina resiste entre historia y rifles

Ansiedades de libertad, paz y vida

Luchando incesantemente por no caer nunca rendida

Encaminada a tener sus suelos libres de trifulcas y revuelos…

Sostenidos por creencias y luchando por la protección de pueblo,

Temeroso el ignorante occidente que no lee, que no entiende,

Irracionales temeros de perder su gustosa gasolina

Necesitamos unirnos y encender un presente

Amnistía, solidaridad y socorro para las gentes del mundo y en este momento paz para palestina.

Paz de QUE CARAJO!? Que viva la GUERRA!

¿Paz de qué carajo?

Si nunca ha existido,

si nunca ha funcionado…

Gandhi trató, sí,

igual que Luther King,

ambos jodíos, asesinados, torturados…

 

No quiero morir así…

 

A mí que me cojan peleando, revelando, apuntando y desplazando en nombre del hombre oprimido,

La mujer jarta, y el niño obligado a ser soldado, mientras va estudiando y vendido. . .

 

A mí que me pongan fusil en mano pa terminar con esta realidad liviana de fútil reparo,

de inútiles caprichos

y falsos amparos.

 

¡Óiganlo bien!

Que lo sepan en Cayey y en la China,

En Maya-west y en Palestina;

¡Yo muero peleando- coño!

 

Por la justicia en mi entorno,

Por los estudiantes que luchan alrededor del mundo,

Y por los camaradas alertas que despiertos-despiertan a mis cuates mejicanos que desiertan;

 

Y por mi isla

Mi isla

Mi isla…

 

Que duele entera,

mi isla, que duele completa

necesitada de sanación y de vida…

 

 

¡Sí!

yo sería parte de una guerrilla,

Pero

¡no!

No por ser como ellos,

¡no!

Si no, porque valoro tu vida, tu vida Nomaris, tu vida Sylvia,

valoro a todas las manos de las cuales sale y sigue mi gente…

Odio que los traten como maquinaria y carnada que no siente,

Detesto como mi brother bate a diario ese cobre, como extirpan en África los recursos de los pobres,

 

Y cómo hay que perder una mano como quiera, pues yo me ofrezco;

¡Que me vistan de bandera!

¡Que se joda!

Que viva la guerra…

 

Porque Bob Marley lo advirtió y ya nos aconsejó;

Hasta que paren los abusos de vendidos y de ilusos no habrá paz.

¿Así que en qué lado estas? Decide ya, porque la perra guerra seguirá…

¡Así que viva la guerra!

2 Meses: en 4 estampas y un After Party

La isla de aluminio y alucinaciones

Soy isla caribeña que suspira y perspira por pies llenos de excremento,

hay tanto corriendo por mis venas llenas de cemento que me asfixio y creo que perezco,

mi cuerpo un arenal y mar contaminada;

agua estancada por los riñones tapados de latas de medalla… que ya casi me explota la cirrosis,

mis hijos se lactan de leche contaminada de crack y pesticidas.

Las plagas ya se me mueven por dentro; desparrame urbano, el SIDA y el asbesto.

Las venas ya ni las siento, entre escombros coloniales, estoy que reviento…

Esta nota apestosa a basura entumece mi cuerpo; me hace sentir tecateada y viciosa pidiendo más pavimento,

deseosa de que acaben de matarme,

deseosa que el bronquio y el cigarrillo de fabrica y las ganas de arboles marchitas y la escases de amor me roben ya el aliento.

Isla que fuma aluminio

Basura que entumece almas

Vias de destruccion masiva

Artefacto confeccionado por vias aquiferas inecesareas 1

Artefacto confeccionado por busqueda de aniquilacion de dolores 2

Artefacto incesesariamente cristalino 3

Artefacto clasico de corta duracion 4

Esto no es mafu, tampoco juego e damas…

es simplemente un juego de gente mala,

de gente abaleada,

de gente ensimismada—

que se mean en los sinsabores de un sentimiento que parece ser eterno,

de seguimientos a lo ciego de guerras eternas,

No hay parchesse, ni monopolio suficiente ya le dolió a las cientos de gentes indigestionadas con indigencia,

hartos de parchos adictos a pura dekkkadencia…

!No es parchesse, se llama indiferencia!

BLAH BLAH BLAH>>>Elocuentemente te cuento tu bocanada llena de indiferencia entre artefactos de suennos apagados, encendidos en noches de arrebato, curándose de a barato…duermes apretado en una cama de rey-mago…mientras los tuyos se asfixian en su precariedad a causa de tu entramado juego de apariencia, producto de corruptas mentes asesinas de pueblos que caminan dormidos entre viles opulencias, fantasmeo, decadencia Y

y no auto-determinan su esencia…

SHHHHHHHHHH!!!!!!!

Arrestando Policías en la Isla Vacía de Inocencia

Arrestando policías en la isla vacía de inocencia,

todos decayendo en la indecencia,

a medida que presenciamos como todos se lavan las manos,

aun viendo video que evidencia la violenta enfrenta…

entonces…

Todos somos culpables de las muertes inocentes, el abuso y la apatía. . .

todos culpables en una isla inocente,

todos culpables en pueblos adyacentes de donde hay corrupción, robo,

somos criminales de todos modos…

Culpables de aguantarle mierda a otros mortales,

de permitir sobornos, compraventas y vender nuestro culo a cambio de habichuelas.

Todos culpables sanguijuelas, chupando vergas sin autorización previa

… ahora una muerte, ahora un detente, ahora. Y ahora ¿que crees? ¿Seguirá la violencia?

CUARTA ESTAMPA

WE BUY GOLD!!!! STEP INSIDE !!!!!

LA SOLEDAD

Ella despertó sudada

Enredada en un cuento de hadas misterioso y caluroso, oscuro y tenebroso,

Ella despertó flaca; sin libras adicionadas, perdidas en batallas contra monstruos de humo y blanca frialdad,

Ella sonó el despertador de su conciencia saliendo de su condición sonoroza de demencia y abundancia desierta de calidad. . .

Ella despertó en medio de la estación del tren que se le había ido y fuera del barco que no pudo zarpar, pero despertó recordando que siempre tendría las alas para volar,

Sus alas aun no estaban rotas y sus botas sabían todavía marchar hacia un nuevo lugar.

Ella despertó de una pesadilla enredada en cuclillas ante blancas rocas de decepción,

Soñó que se le perdía su niño y lo debía rescatar.

Soñó que el camino llevaba a ninguna parte y que viajaba dado vueltas por el lugar sin iluminar y solo se quedaba atrás, más atrás,

En un rincón de su mente en cuclillas con un frasco en la mano que decía precaución: sorbo a toneladas de muerte; consuma a su propio riesgo, en su propio sueño, en el motel de la esquina sin dar rastros de vida ni tener libertad.

Ella despertó una vez más, sudada, flaca, enredada en las sabanas de la libertad.

FETAL

AFTER PARTY

AFTER PARTY

AFTER PARTY

THE AFTER PARTY

Zoloft

Con Zoloft intentan coartar el Mi,

mis ansias enfiebradas con dejar de existir

mi fervor empedernido con buscar morir.

Con Zoloft recetan el elixir de la risa

Cada píldora;

Conformidades y sonrisas

Dejadez disfrazada de armonía,

Sonrisa de hipocresía…

Vida llena de melancolía.

Con Zoloft apaciguan las ganas de gritar

Que salen de mi alma

Y retumban en mi hogar.

Con Zoloft encontramos el contento maternal

Intento pleno de ajustar,

El conformismo de tener una hija normal.

Con Zoloft, vida falseada, descontenta, trampeada,

Lagrimas tragadas / sonrisas envenenadas,

Con Zoloft tuve

Una vida triste atemperada.

GLAM !

 
DIVinA

hello!!!!

Puerto Rico

ESTO A MI NUNCA ME VA A PASAR!

JA!