Síndrome Valeria

(Dedicado a Valeria Sofía Banchs, a Denis Mario Rivera y a mi gente que resiste desde afuera de Puerto Rico)

Desde las entrañas de un monstruo fuerte, que oprime y reprime la identidad persistente de un pueblo que lucha, que grita y que a todas es resistente vamos valientes marcando territorio, dejando huellas, aunque seamos para otros el monstruo de lo que quieren pisar. Somos identidad valiosa que surge de un volcán en medio del mar, nadie puede entender cómo es que esta llama siempre está encendida, determinada, encaminada y decidida.

Tenemos como pueblo la constante valentía de ser algo y aunque nuestra existencia nos convide a olvidarlo; somos una raza mixta, una raza que en medio de terror infundado por colonizarnos resulta imposible tumbarnos.

Marca territorio boricua, donde estés se una banderita; cargada de azul celeste, siempre de pie, aunque los que te envidian te traten de derrochar y derrotar, seamos siempre firmes fuentes de luz y valentía, aunque de nuestro terruño nos encontremos ausentes muestra siempre rebeldía.

Marca terreno Puertorro, aunque te encuentres alejado del morro y del palmar, del Yunque y del amar de tus seres, marca y déjales saber quién eres; un sol radiante en medio de tantos seres que caminan ensimismados; nosotros cargamos orgullo patrio, cabeza altiva, camaradería y solidaridad en cada esquina. Arriba ese sentimiento dentro del cemento que nos trata de tragar, somos lo que no pudieron derrotar con tanto tedio, con tanta opresión, con tanto odio; nosotros somos quienes continuamos pa’ lante, pa’ lante pa’ lante sin y con remedio.

Marca tu estampa en la pared que te estanca, ponle el implante de que se sepa que somos entidades apartes, nosotros no nos dejamos, nunca, no paramos, siempre subiendo, siempre bajando en la calle suavecito por la acera, quemando brea, somos lo que nos quisieron quitar con 500 años de sistema colonial pero no se dieron cuenta que sería solo el comienzo de la indignación de gente que con valor se enfrenta a la afrenta del opresor; Valeria, nosotras somos las locas que no caben en el televisor, somos magia resistente ante el divisor corrupto; somos bandera aunque estemos de luto, somos musa creativa, somos divinas mujeres altivas, coronadas soberanas con la sangre de una bandera que aun hondea mono estrellada.

Marca territorio en el futuro; seamos lo puro que nuestros próceres, poetisas y cantautores admiraron de nuestra estirpe. Somos una gente digna y emprendida, no dejemos que el sentimiento de impotencia nos derrote o nos divida, pa’ lante siempre, aunque otros no nos acepten; porque al final- al final una cosa va a pasar; inflaran nuestra furia, nos cargaran de más fuerza, nos servirán en copa magna la energía para cubrirnos de grandeza.

Marca territorio y hazte sentir; invencible, indómita, dioses de sangre guerrera, voces musas y banderas, sentimiento, resistencia, valentía verdadera, campeadores de respeto, apertura de caminos, corre olas de cemento, sanadoras, dulas paridoras de lo cierto, amapolas despiertas, coquíes contentos, felicidad y dulzura, poder queer, arte, rumbón y locura, monumental resistencia e increíble hermosura.

Que viva PR LIBRE y que vivan las Valerias locas de la vida que no se rinden, no se quitan.

Desde Nueva York; gracias, mis respetos y cariño siempre.

 

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Pulpa Amarga

Las flores desbordadas de mis labios se mezclaron con la miel del desengaño y la saliva paso a paso fue rindiéndose a un abrazo eternamente febril contagiado de ilusión; sus pétalos desojándose en gemidos;Flickr_-_Whiternoise_-_Dead_flowers,_Pére_Lachaise_Cemetery intentos inauditos del deseo forzoso y el esbozo fantasioso de un firmamento sin visión ni alusión alguna que no fuese la cuna de una mente interna, producto craso del dibujo en falso de una musa ardiente que únicamente en perfumes se siente careciente de atención. Les presto las flores secas de mis babas faltas rotas de rocío, capullos necios refugiados en vacíos, sembradíos en tiestos nefastos, ásperos huertos abastecidos de quebranto- semillitas tristemente sementales necesitadas de caricias, carecientes de gracia-hijas frutos de desgracias. Son mis retallos horripilantes filamentos descoloridos brotados del hastío que nace en mi garganta-pulpa amarga y se asoma por mi lengua resabiosa desnudando la comisura sigilosa de mi boca rota y tonta, loca y lenta, boca paridora de atrevida afrenta que interesa y piensa que algún día llegara el prometido amor.

Canto del esclavo “liberto”

Babalu ayeé, mi canto
Babalu ayeé… mi canto ta…

Estos esclavos libertos que tío Sam ha liberado porque no le sirven en batalla y a su ofrenda ha condenado me rondan…
Estos esclavos libertos que a la jaula han enviado, cociéndole narras sin rostro y olvido despiadado me colmenan…
Estos esclavos libertos, a los que le llaman veteranos, nos rodean las historias, hospitalillos y pantanos, la historia oscura de Borinquén, las drogas originadas en batalla, la vida desmoldada en un instante, el cuerpo desfigurado en constantes…
Los ritos que nos llaman a ser hombres, las condecoraciones deseadas desde niño, las pensiones, los invictos y los ritos que amarran al asome a los sin nombre…

 

Las pensiones que nos dejan esos frontes, convivencias desertadas de las almas, las promesas, las figuras, los ignores, las corridas, los desmadres, las sin flores. Nada de eso importa ahora, cuando nuestra gente carece de informes, cuando mezclan la actitud con la derrota, las promesas siempre salvas, aunque rotas. . .

Esos esclavos libertos que dio de alta tío Sam por darlos tristes, devolverlos a la patria en escondite o con decoraciones mencionadas en la nada, esos esclavos invictos que Tío Sam da por perdidos y por tibios, esos esclavos libertos que se aprenden a coraza los poemas de lloren y de Tio y de sus tías, que recitan coro a coro y frente a frente el saludo a la Bandera con deleite….
Esos pensionados astutos que fingieron ver de hoy cerca su luto y condenados a ser locos prefirieron drogarse y mafutearse hasta difuntos, perfumarse y drogarse hasta barrunto… esos locos, locos sanos, infectados del descaro de una patria ajena que los usa, una patria de otro que les cruza, un patrimonio, una bandera que es difusa, entregarse a una confusión ajena y obtusa, enfrentarse a la condena de una ruleta rusa…
Esos locos, locos cuerdos, esos cuerpos telaraña, esos cuerpos, locos cuerdos, esos víctimas de un desacuerdo, esos agentes naranja que fungen de verde maraña, esos tipos, los rendidos, los acordados a un engaño, redimidos…
Pa ellos estos cantares, pa los veteranos del desmadre, pa sus padres y sus madres, hijos péquennos sin padre… para los muertos, para los vivos, para los que su sangre derramaron redimidos, para los pobres, humildes hijos, para los hijos de Vietnam ya deprimidos, para los guerrilla que sangre ardían por su pueblo engaño, por su gente herida. . .

Para estos va mi canto, para quienes huyen del espanto de tener que amar a otro, de tener que amarlo tanto que se convierte en tu gente, que se torna tu hermano… para los que desesperados buscan tanto, encontrando tan poco que tocan el fondo y encuentran la nada, la trama, el sin fondo…

Para nuestros Veteranos Puertorros que a fuerza de valor, coraje y pitorro enfrentaron a un mundo ajeno, lejano y sordo… y hoy duelen, duelen, duelen y quieren , quieren, quieren, a su Borinquén, querube y mentes… aunque sean los remanentes de lo que de ellos desciende.

de lo que oculta; La Borinqueña (Oficial)

La tierra de Borinquén; rincón de turismo primoroso
a costa-e-pacto y en nombre del encanto forzoso,
paraíso vestido de ojos llorosos; donde he nacido yo,
jardín florido; abusado, dolido y rencoroso,
cielo siempre nítido bajo el cual se asoma el esbozo
de violentas enfrentas, afrentas indómitas
y auto-exilio penoso.

Borinquén; paridora isla de codicias con sentidos insólitos;
cortejada por desfile de capotas fila a fila, que sirven de dosel
resolana Caribeña resplandece en medio de un tapón histérico
apetito-desenfrenado de pavimento histriónico-con olas a sus pies.

Borinquén, tierra del Edén cautiva, isla de movidas divididas;
víctima-victimaria del imperialismo Yankee,
tierras profanadas por desarrolladores casi-casi,
cuna de historia colonial-vanagloriada;
“Cuando a sus playas llegó Colón”
Mientras mentiras kamikazes y veredas se deshacen en un río sediento
desfallece agonizante la fruta concebida tal-cual-experimento,
exclamó muy contento y lleno de admiración:
¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!

Borinquén; isla de mafias, magias y manteles;
cofre- casa-de-botín lleno de mentiras, giros y claveles,
sitio- archipiélago- rendido, sobre el cual se apiñan truco, fantasmeo y pasteles,
lugar- aquel del cual milagrosas aun renacen las promesas, flores-rosas y quehaceres.

Borinquén; Isla gritos y desgracia, vestida de ritos, mitos y balas,
fosa inversa, tersa y dividida, asombrosa; aun- fuente de vida;
que sobre volcánica-lava- lava-las mentiras mismas que le desbordan
y la vuelcan al desorden que le desbarata-y la arrulla-eximida.

Esta es la linda tierra
que busco yo:
Borinquén; fusión creativa, sonsonete rítmico y poder de la gente,
isla reggaetonera, madrina del bailoteo-bien pegao’ – casi-indecente
por sus vertientes de corrientes siempre ardientes y al ritmo de sus
piqueteros-a-las- doce, sus-tambores y sus goces,
provocan la llamarada de un fuego que arde vivo en sus vientres.

En medio del Caribe de ensueño, nace el señuelo de un sueño;
isla colonia perfumada-e-veneno; Es Borinquén la hija…
Borinquén es raza, tabula errada, corriente hiriente,
Hiriente mordaza.

Es Borinquén la madre,
madre isla bandera azul- cielo, rojo- sangre, blanco- sabana,
guajira, bajura, barriada y barra,
birra y baraja…. bandida y cava.
Es Borinquén la hermana, la hermana virgen, guerrera brava;
Adelante en tu magia,
vive y bebe la demagogia- sin democracia;

Arriba aunque flote una bandera herida;
serás libre Borinquén mía,
así tenga que dar la vida;
a cambio de tu libertad.
“Vámonos, borinqueños,
vámonos ya,
que nos espera ansiosa,
ansiosa la libertad.
¡La libertad, la libertad!”

Ser Mujer en Puerto Rico

Ser mujer en Puerto Rico es superar la crisis,

es aguantar las lagrimas frente a los hijos,

es venderle el alma a ASUME,

ser mujer en Puerto Rico es sonreír y usar faldita y permitir que te entren la pinguita chiquitita de vez en cuando,

es fingir orgasmos,

es purificarte el alma ante tanto cuerno,

 

soportar el empeño de los que te quieren pisotear porque tienen pene,

es criar nenes que te sacaran los ojos,

es criar hijos sin instrucciones y na tu modo.

 

Ser mujer en Puertorro es sobrepasar las vicisitudes de no poder terminar de estudiar o tener titulo sin paga,

ser objeto sexual que caga construcciones insólitas con cuerpos voluptuosos y vertiginosos,

ser mujer en puerto rico es esconder la panza, hacerte la pendeja, poner cara de mansa, inferir a cerca de nada en la casa porque si no te acribillan con su lanza a la hora de dormir,

ser mujer aquí es sinónimo de fingir que una esta completa y contenta con su macharran, con su galán de novela, el que no te suelta ni en las cuestas y desde la esquina te vela,

ser mujer en mi país es parir al marido, criar a los hijos de otra, en la calle ser decente y en la cama potra,

ser mujer en mi isla es no tener arma de fuego aunque tu marido se merece tres tiros en el bicho por pendejo,

ser mujer en esta isla decrepita es volver a vomitar la liberación femenina en cada esquina,

abrir las patas de par en par para aguantar el que dirán, la indiferencia y las inferencias a cerca de lo que harás o dejaras de hacer en la cama, dilema si mama o no mama,

ser mujer aquí es cómele los dulces a los hombres, es acostar a los hijos a tiempo, lavar la ropa de la semana, levantar a la familia cuando se desbarata  comprar mercancías buenas, bonitas y baratas, fajarse mas de la cuenta para que le hagan cuenta, caso, favores, para que le curen escaseases, rencores y dolores, para que le soporten cuernos, líos y llantos, ser mujer aquí conlleva tanto,

si me dejo,

se convierte en un trabajo, sin paga, con carga malintencionada y arrastrada de un pasado lleno de rancia ignorancia, poco análisis y demasiada comodidad macharrana.

Ser mujer requiere amanecer despierta antes que llegue la ma~nana, antes que saquen la macana, antes que la vida te agarre sin ganas. Ser mujer en este país te puede sacar canas.

 

 

Acrostico para Palestina

Palestina resiste entre historia y rifles

Ansiedades de libertad, paz y vida

Luchando incesantemente por no caer nunca rendida

Encaminada a tener sus suelos libres de trifulcas y revuelos…

Sostenidos por creencias y luchando por la protección de pueblo,

Temeroso el ignorante occidente que no lee, que no entiende,

Irracionales temeros de perder su gustosa gasolina

Necesitamos unirnos y encender un presente

Amnistía, solidaridad y socorro para las gentes del mundo y en este momento paz para palestina.

Paz de QUE CARAJO!? Que viva la GUERRA!

¿Paz de qué carajo?

Si nunca ha existido,

si nunca ha funcionado…

Gandhi trató, sí,

igual que Luther King,

ambos jodíos, asesinados, torturados…

 

No quiero morir así…

 

A mí que me cojan peleando, revelando, apuntando y desplazando en nombre del hombre oprimido,

La mujer jarta, y el niño obligado a ser soldado, mientras va estudiando y vendido. . .

 

A mí que me pongan fusil en mano pa terminar con esta realidad liviana de fútil reparo,

de inútiles caprichos

y falsos amparos.

 

¡Óiganlo bien!

Que lo sepan en Cayey y en la China,

En Maya-west y en Palestina;

¡Yo muero peleando- coño!

 

Por la justicia en mi entorno,

Por los estudiantes que luchan alrededor del mundo,

Y por los camaradas alertas que despiertos-despiertan a mis cuates mejicanos que desiertan;

 

Y por mi isla

Mi isla

Mi isla…

 

Que duele entera,

mi isla, que duele completa

necesitada de sanación y de vida…

 

 

¡Sí!

yo sería parte de una guerrilla,

Pero

¡no!

No por ser como ellos,

¡no!

Si no, porque valoro tu vida, tu vida Nomaris, tu vida Sylvia,

valoro a todas las manos de las cuales sale y sigue mi gente…

Odio que los traten como maquinaria y carnada que no siente,

Detesto como mi brother bate a diario ese cobre, como extirpan en África los recursos de los pobres,

 

Y cómo hay que perder una mano como quiera, pues yo me ofrezco;

¡Que me vistan de bandera!

¡Que se joda!

Que viva la guerra…

 

Porque Bob Marley lo advirtió y ya nos aconsejó;

Hasta que paren los abusos de vendidos y de ilusos no habrá paz.

¿Así que en qué lado estas? Decide ya, porque la perra guerra seguirá…

¡Así que viva la guerra!