A es por augurios que no me dejan dormir.. presagios andantes a diario…

B es por barrunto que resbala y me reta como cual sicario.

C es de calle, carácter y cuate; signos de presagio y desastre…

D de detalle que afina y afirma el montaje del sastre.

E es de enfrentar el desmadre de atar y cultivar los ritos de la madre.

F es fervor, contentura, ternura y paz, facciones de acciones y veredas de verdad…

G para las garras que hay que sacar como guerrera, guerrillera, y desgarre ante maldad…

H es de humanos atados a hilos de fecundada fealdad,

I es de incendio que quema arropa y truena sobre tu cotidiana tranquila maquinaria de plegaria y comodidad…

J es de júbilo y joda, de jornadas de derrota y de juventud denotada como persiguiendo justicia y equidad…

K es de kinship y cuidado, hermandad cobrada, altiva milenaria sociedad sembrada,

L de locura, la ignorancia y la frescura de resonancia rallada en hembra y en tratada homogeneidad,

M de maternidad celeste, madurez conciente y matriarcal certeza y realidad,

N nuevamente, nobleza inminente, pureza desde el más allá,

O de otra noche oscura y detallada de rallada marca rara…

P del porque del desmadre y la precariedad del enjambre de carencia y amare…

Q con quienes se lucha, se corta y se detiene está falsedad de hambre,

R de risas, rizos y ricos trozos de verdad ensimismada por estar risueña y amarrada a la rarísima respuesta de resultar de rencor y rastros de humildad,

S de salidas, señales y sistemas banales de santificadas deidades…

Tratados y promesas de desmadres tras cortinas transitorias de traslados de memorias…

Ustedes se sorprenden tras usuarios usureros adquisición de dineros falsos.. y

Venenos enrredados en los versos vanos del pasado y levanto la copa al

Wine y wine y win, wan, want, al desalmar y desear tras descolchar.por derrochar.. Al poder del cofresi y del

Xer, ser, her, their, x want to convert onto

Y … And then win todo..ganar a nuestro modo moderno. Una x una ye y una creacion selectiva de un otro…

Una Zona hermosa de selva deseosa de futuro y fulminante zaoco… zaoco.. zaoco.

Vela Machete; Reseña del álbum Pan y Cebolla vol. 1

Pan y Cebolla

 

Siempre se podía apreciar un nivel maduro en la voz de Bebé Bambú pero en su nuevo álbum Pan y Cebolla vol. 1 se puede decir que ha llegado a un nivel de solidez que demarca experiencia. En este álbum hay un son distinto al que estamos acostumbrados a diario y hasta se referencia a Palés Matos, aunque tenemos que aceptar que para algunos Pales representa negritud mientras que para otros racismo. Asumimos que para los efectos de Pan y Cebolla lo que se busca es resaltar el orgullo negro.

Si eres de los que te gustan los beats más suave-songos con estilo retro este álbum es para ti aunque cabe advertir que de alguna manera Bebé agarra al beat por el pelo y lo arrastra al son de una velocidad cuasi-trapera alternando entre salto de caderas, rap y trap. La harina que une toda esta melcocha de condimentos sin duda es la de los chanteos y coros; los que son pegajosos y entregan al tiempo lo que parecería estar en lugares alternos del existir.

El trapeo que suena en el disco no es muy distinto al que hay actualmente en la calle, aunque es de notar la diferencia de lo que resulta cuando se escribe sin pretender frontear o ser maleante y canalizando el coraje a una lucha contra sistema. Si hago una crítica relacionado a este objetivo la contradicción de publicar un disco en spotify por la dificultad de escuchar el álbum completo desde distintos devices sin tener membresía pero Imagino que hay una razon detras de el uso de esta plataforma. Esperemos que salga en medios alternos.

Con “La Historia” el cuentista nos recuerda a un Chyno Nyno; no por su flow sino por la demarcada indiferencia que muestra mientras narra una historia que se pierde en la trama de su propio entendimiento. La pista por si sola, creada por Hassam,  invita a cualquiera a querer contar una vida entera sobre ella y abrazarla, Bebé Bambú la llevó a la cama y luego al altar cuando al final le estampa el chanteo de su “Pan y Cebolla” como diciendo no te olvides que estas escuchando mi negritud y joya.

El disco destaca el cliché de todo rapero underground de la isla colonial cuando despliega los gritos oscuros y presagiosos de un Albizu Campo habiendo tantas voces y narrativas alternativas. Esperemos que algun rapero de la isla descubra voces de mujeres revolucionarias y las despliega en sus discos prontamente. Suertudamente el coro de Calabu y Bambu de nuestra cultura afro intercepta y rescata la negritud de un Albizu para concluir el interludio con un chin de Bomba. Las palabras de Albizu en este disco parece representar una búsqueda de unidad entre las naciones Latinas ya que el mismo fue completado en Méjico, lugar de residencia actual del artista.

El disco trasciende y continúa su profunda lucha contra la vida callejera que es el hilo conductor que pretende salvarnos a todos de una vida colonial y que sirve de guia espiritual y añade valor al existir y da espacio al respiro. Es esa bocanada espiritual la que da un alivio ante tanta muerte y es el grito que sale del papel cuando en ella se le suma la pluma de un guerrero de la vida.

“En la noche” es una oda a que se suma a la gama de homenajes que artistas han dedicado a nuestra eterna amante (siendo la de La Mala Rodriguez, Por La Noche, mi preferida en particular). En ella hay una reconciliación entre la espiritualidad y la guerra callejera y un suplicio al no sucumbir. El sampleo de una metra en esta canción se convierte en algo tanto innecesario como fundamental.

Para las canciones que le siguen Bambú se va en uno de esos viajes de letras y ataques de musas que vienen con la necesidad de despojo de vivencias de tanto dolor, amor y magia que nos brinda el Caribe negro. La sorpresa con la que termina el álbum el el ungüento perfecto para sacudirse y seguir prendiendo una vela blanca al futuro. En el proyecto total se suma memoria en un despliegue del presente con la euforia de servirle de machete ante el futuro.

Bébe Bambú; Pan y Cebolla, Vol. 1

 

 

 

 

 

 

 

Herpes

Female she-eple going at mastah-work,

fighting each other-fitting-the tailor made red gown out in the town,

acting like hired but tired clowns,

Winning the frowns of Whyte people trying to fit their crowns…

A black sister going against her fashion insisted, pink hair resisting bossy fatherom -thinking she overstepped and resisted..

but

In

the

end

she assisted the system that controlled trolled and fisted her people

and gifted her a persona

to gain a following of symetrical cartridges that were living infected off and on

Of and gone

as

it injected her lips and they asses – petty Invictus in intrinsical masses filled with Botox fucking carcases growing and blooming like cocoon pertruded musical calluses…

Fighting actresses

Virtueless

lacking transmission of true messages,

carrying in they bellies illuminated fallacies, gargoyles made of rock-massacre enjoying the fifteen minutes of fame, followed by an entourage of lame and shame tamed tranced flocking auto tuned future vomiting nemesis.

The killuminated outdated princesses go about they bags supposedly accumulating fortunes and one hitter wondering glitter.

Shine and litter happy- piñata filler, they go.

Amassing Fame to OutKast our people’s madness and fed upness within the system that’s outnested.

To thee sista I proclaim and beg

Give it up

and rest it-

the turning up in your party scene is abusive reclusive-discursive vane and sedated- by -being outdated.

the black and blue stretch of a street war is far fetched wack and relentless

To what I do tell

going against each other is wickedly infected with going against the truth of our ancestry and yourselves, against the truth oF our felt and well-being of our girls;

the minors, the mirrors who are looking up to us and try to find a place, don’t be a rapping robot rebel and re-verse.

Diego Viejo- el Verde

Lujuriosas vertientes de un río caudaloso te llevan a sucumbir ante la brega de la bragueta ensimismada y semi abierta de un corazón mal trecho.

Lo hecho hecho está y a lo hecho, pecho a lo macho Camacho, mientras tanto una bocanada de sobriedad se te escapa de la vereda que conduce hacia la libertad y esa damisela ya no quiere remendar ni rebuscar la verdad.

Un culto a lo oculto se celebra entre tinieblas de nubes doblegadas por señuelos que destapan los deseos insaciables de tu ego disparado; son aquellas añoranzas de un pasado que nunca se pudo forjar.

Las renuncias de prepucio descuidado por recluso- preso- a martirio de lo sucio por ausencias y des-uso son las que propulsan un descarrilado viejo verde virgenal.

Hoy por hoy el encierro del ayer hace un merecer de perecer a envejecer con dignidad y empatía. Son los vicios de aquel día enterrados en sometimientos de cobardía que te llevan a comer todo lo que el manjar de flores tenga que ofrecer, pero cuidado.

Cuidado que hay ofrendas que por mas vistosas que sean sus prendas, por más vistosos que lleven sus colores y mas místicos que rieguen sus olores no se deben de probar.

Cuidado que aunque creas ser el mago más grande será el estrago de magia sin contener; venas abiertas y vigas sangrientas, shows pretendidos de casa llena se quedarán con las boletas sin vender.

Corre pleno, mago ciego, hombre certero, viejo verdugo de vicio tierno, pero recuerda que este terreno cobra honorarios a quienes dieron nada y tomaron todo, pues piso es lodo y la nada es maga y siempre sale un truco de la manga de la vida a relevo de rendidas quienes dieron sus medidas para tu coronación.

Corre libre liebre y tigre, corre bronce que ya el oro es de otro que llegó sin traicionar y sin negar la tradición.

Se juego, mi viejo, se fuego, se pleno y se Diego – quien sucumbió tratando de encontrar a Frida cuando siempre la tuvo en su mira pero nunca supo que era ella misma quién de vuelta lo miraba y la dejó en plena alba sin entender que se trataba de plenitud y anchas en el juego del amor.

Zarpar

Art by Joel Rojas Matias

Entrando en un estado de intentado entender comunitario deseo el navegar de un hangar… Colgada de envenenado territorio, colmandome plena al indagar…pues no tomo nada por dado, ni el sendero, ni el esmero, ni siquiera el amar…

Me embriago de multi celda que me entierra en un manjar; multiplicidad de sentimientos, risas, rencores, fervores y temores a todo dar. Escantes de ruidos, escasez de silencio y milenios de senderos caminados como solas, mientras olas en exilio me seducen a capear.

¿Qué es la vida en exceso?

¿De qué se trata el redimido manjar servido por el autodenominado mayoral?

¿Qué es la trata de baratas…o que será el denominado resignado augurio de tecatas o el ser sometido a las consignas entrenadas a barajas del azar?

A diario busco formas de entrelazar multiplicidades llenas de disfraces emergentes por emergencias divergentes,

entender cómo llenar vacíos del presente y al final, sin querer o sin buscar hallo fermentado fenómeno decimal; enumerados rezos, aferrados a los huesos de los bancos, gentío baratoide que se significa en remanentes histéricos de clasificaciones anticuadas endeudadas y enterradas en fosas de metal.

Pidiendo persistencia enciendo calcificados-fuegos santos redimiendo los pecados y precindido sal y mar.

Surgen sedientas las sirenas de condena, clasificadors de pecados, sedientas las amigas del atar. Se llenan de cenizas los sedimentos que llenan ataúdes; satisfaciendo colmenas sanguinarias demarcadas por amar.

Ahullentados los precarios, alejados los presagios, ensimismados los contrarios y ¡por fin hay navegar!

¡Que bajen las velas! Que ya es hora de zarpar.

Afuera queda el desquicio del fervor de ser un vicio, un dólar o un auspicio de cualquier otro precipicio que no sea el condecoro de uno mismo; a tesar bien las escotas, atar firme sus cabos… A surcar firme sus rabos que ya el sentimiento matarile del oriente…matarile del sufriente.. mantandote como suplente de un caudillo pseudo-y-supuestamente inteligente se acabó.

Pet

Thought I would be your number one,

Thought I’d be your other one.. till now, I realized I was your pet… Yes another one.

Well no sir, I am not your servant, nor a trophy wife, I am not a serpent that crawls under your stance…I am not another one on your game of vice..

I am me,

I am amazing.. I am a woman and you’re a lazy kind of man…

I am for adoration not domestication, or entertainment..I ain’t that..I ain’t got time for that. . . No sir, I am not a saint, nor a wait, nor a bait…neither is she…nor they.. we ain’t what you crave.. we ain’t a crack on your watch nor a notch in your belt…

We are wondering, wonderful, weathering stars…

We aren’t your pets, we aren’t your princess, we aren’t your raffle, we aren’t your riffle, we aren’t your fight..

No sir… I will scratch your bag with fury whenever you want to come over and snatch a batch of this luxury…

Iwill demand all my work and all my worth from your husstling… I am not a pet that your performance is lacking- a truth in it’s smacking cause all I is is truth to bliss and in kind… Respect

Me

In all

My

Glory

Or else you’ll see my

Intrinsic furry.. for I am not a pet

I am fire..

I am strength..

I am fire…

I am breath..

I am flower..

I am not your pet to hose down when in

anger,

I am not your potty trained monger,

I am not your thing to possess and longer…

I am not a dividend in your equation, nor an influx I’m your devastation,

I am not a pet nor a desperation,

I am a queen, a diva, a response, a reminder of ancestral divine intervention…

Iam not your pet to bring forward to your health insurance nor an animal to salvage from starvation…

I am a woman

Hear me roar…

I am not your domesticated-alocated-devaststed-infrastructure-necesitating-man-eater-defeater-diviner-proliferating-dish-potty-training-pet-.

Miaw but no.

Descarga pública de una vela

Una vela encendida por la emancipación de una nación, vendida…no rendida, ni con remordimiento.

Igual que ésta vida.

Dos velones más encendidos en la memoria del colectivo, como si de nosotras se tratase… Como si nuestra foto fuera la estelar foto de un recuadro que deshace minúsculas montañas de endeudado ensueño.

Nina y yo somos señuelos..

Las verdaderas vidas ya enfrentaron, condenas, cadenas, entierros.

Esta llama permanece encendía para ilustrar el camino a esas vidas al reposo- Almas nobles mereciendo el reposo de calle…

Nosotras las fuego, escribimos la carta con sello marcado al detalle del pecho inflao con Pitirre que estampa sobre un Guaraguao;

y que no quede duda que el sobre está legislao con amor…

Y escupímos al viento.. y miramos pal lao. . .

Pa verte,

Silente…

Pero sin miedo..

Pa verte…

Pa sentirte..

a ver si te arrepientes…

Pero no…

Tú sigues en el mismo son de robar mi

lo le lo Lay lo le lo lo lo…

Mi Playuela…

Mi Peñuela…

Mi habichuela y mi arroz…

Y hasta mi hay bendito…

Comenzando por mi gasolina y el despacito.. continuas las ganas de tu ser como soy yo-

Parte hijo de la brega..

parte hija de la entrega;

parte pirata y parte crema,

completa-hija revuelta-agradecida- libre de cadenas…

Aunque estemos bajo llave y que el colonialismo sea salvaje o que sólo tenga su calle en ser un hijo del pillaje y terrible violador…

Seremos siempre sabrosas convencidas de la historia que nos dicta la memoria de 500 años de histeria… Cansadas..

Emancipadas…

Estériles..

Enfermas…

Pero firmes…

Aquí

Cómo dignas hijas del Coqui…

Sobreviviremos.

Re naceremos-

Verdosas,

Orgullosas,

Calentosas y revoltosas…

Cómo moriviví…

Podrás matar-amarrar o encadenar al cuerpo pero la idea ..

la idea es como el fuego.

Llama ardiente…

Sigue aquí.

Sin ella nada.

Somos signos del Carabalí.

Dedicado a Nina en nuestro natalicio.

Things that make me happy… Para la posteridad.

  1. Familia
  2. Sexo
  3. Amor
  4. Comida
  5. Playa
  6. Sexo
  7. Perfumes y fragancias
  8. Chocolate
  9. Música
  10. Creatividad
  11. Musa
  12. Naturaleza
  13. Justicia
  14. Risas
  15. Lealtad
  16. Inocencia
  17. Sonreír
  18. Amanecer
  19. Sinceridad
  20. Optimismo
  21. Perfección
  22. Espontaneidad
  23. Efímero
  24. Deconstrucción
  25. Equidad
  26. Búsqueda
  27. Simplicidad
  28. Complicidad
  29. Bailoteo
  30. Suerte
  31. Aguacates
  32. Ternura
  33. Romance
  34. Sueno
  35. Memoria
  36. Amapola
  37. Tatuajes
  38. Esmalte
  39. Deseo.

Uno por año.. no hace daño…

Tydal

Rising shine of the moon,.like the sun…wanna run but I can’t cause the moon will catch me up…Snatch me up… Trap..

Then it will as always, retract and release and re+lease my liberty to a passion contracted …entity contractual contraception… Rise and shine… It’s a new day… A new baby.. a new moon impregnated with light…

After the loss taken to the land and the new seed was planted over the head of the implanted…

The nurture moon has arisen and fallen…

Like a new bud

A flower born

After the ripen, rape and bathe of the predecessors…

The flower blew to my feet and the sign of defeat was tendered…

La semilla de la.pasion esa musa cosa obtusa.. curva de gentuza…

Was my tender.

¿Quién es esa que se escucha?

Unos me llaman nena,

Otros me llaman pena,

Todos me dicen jeva; ¡hello!

Algunoz me llama calle,

Otros obvian el de- talle

Del alcance en el valle

De la académica enumeración.

Unas me etnográfican,

Me denominan newyorican,

O straight up PuertoRican-
pero sin la liberación de la nación…

Los poetas me doblegan,

Las histerias me reniegan,

Los hipjoperos me contiendan-

Sin tener mucha elección…

Una amiga me salpica,

Me cataloga pica-pica…

Se cree que me mortifica,

No llegando ni a canica-

De vitrina rica rica con mucha decoración.

Para la élite soy marca,

Un diagnóstico que aguanta,

Del manual yo no soy santa;

Sino la enumeración…

Una estadística más

Una salida menos,

Una táctica práctica.

A la venta de un remedio…

Quién soy para ti. .

Yo quien soy para ti…

Yo quien soy para mí ..

Yo que quiero para mí…

_&&&&___&&&&_____

Quién esa que e$cucha?

Que se pone la capucha, quien eleva su cartucho contra la enajenación..

¿quién es esa que se aguanta, que se canta como tanta, que se eleva como vasta dentro de la poca cosa que le brinda la codicia dentro ti condición?

¿Quién es esa que se busca dentro de lo que tú le educas, sabiendo que eso caduca?

o seguirá como una loca

Revisando se su toca, su puñal y su pelota,

Su furor que se le nota.. fumando seriedad e ilegal- mota, vistiendo de maquillaje, perpetuidad detalle y traje..

Peluca con modelaje para su nominación…

No me piques con cuchara

Que soy de la que se pre-paran y piden más que la batalla o el picoso tenedor..

Para comer de este plato;

Necesitas la cuchilla … No me quemas con cuclillas …ni con incinerador…

Aún así con la memoria de los años y la historia de pica flor y de la gloria, gran fervor y Ruiz señor..

cantaremos las sirenas

Nuestras vidas, nuestras penas .

Nuestras seres las serenas y seremos las condesas libertarias siempre previas de nuestras historias condenadas; castigadas y amarradas, dignas de redimicion- de remedios siempre eternas divas vivas dignatarias-

Libre$

Cimarronas,

De poesias las coronas,

Las pañuelos de lloronas,

Si preguntan las señoras

Que quién esa que se enciende, que se siente y que emprende;

Eso soy yo, esas somos, eso soy.